сказания кассиопеи

#writober_день_тринадцатый
Тема: пожар

Испепеляющим пожаром по коже бледной проходится его взгляд. Марьяна замирает, но испуга своего показать не смеет. Лишь смотрит в ответ нагло, словно не застыли они, приставив к шеям друг друга мечи. Каждый глубокий вдох — риск, и алое заходится в ритме сбитом, стараясь с паникой нелепой справиться.

Её лезвие окрасилось первым. Рубиновыми каплями кровь его стекает и впитывается в ворот белой рубахи. Демьян глаза прищуривает хитро, усмехается насмешливо, но молчит.

Огонь факелов на отполированной стали в танце вихрится и кружится. Отблески его и на алмазную россыпь украшений падают, превращая их в жгуче — рыжие капли.

Марьяна, наконец, делает шаг назад, опуская меч. Демьян её движениям вторит, словно зеркало.

— Продолжать не собираешься?
— Что?
— Побег свой нелепый.

И в момент этот Марьяна поняла. Она пропала. Не видать ей больше жизни. Оказалась она в жерле в самого горячего кострища.

«Хозяйка смертного одра»

#writober_день_двенадцатый
Тема: дождь

Гром трескучий, тихий, злой. Он по небу разливается чёрною смолою, заставляя тучи сгущаться, скрывать красно солнышко. Ярких секундных вспышек не видно. Далеко гроза, нескоро дойдёт до деревни ещё. Есть время сбежать, спрятаться дома, забиться под одеяло и молиться своим богам, чтобы не ударила шальная молния рядом, чтобы дом не сгорел, да скотина живая осталась.

«Бузина да крапива»

#writober_день_одинадцатый
Тема: холода

По лесу Марьяна идёт, кутаясь в пуховый шарф да рукавицы. Земля укрылась снежным одеялом и ушла в сон до самой весны. Холода обрушились внезапно, будто ноябрь предал осень золотую и вручил бразды царствования зиме раньше, чем положено ему.

Подол шерстяного платья потяжелел от налипшего снега, а щёки раскраснелись, как свёклой намазанные. Но в дом, к теплу, возвращаться ей не хотелось. А потому бродила она средь умершей природы, наслаждаясь скрипом деревьев, да редким пением птиц.

«Хозяйка смертного одра»

#writober_день_десятый
Тема: трясина

Чернава чувствует её мёртвое прикосновение, от этих рук ледяных веет сыростью, от них по венам ил расползается и кости заполняет доверху собой. От русалки несёт гнилостью, которую она за волшбой своей старательно прячет. Прикосновение это словно в болото окунает, и вода мутная заполняет изнутри, не вдохнуть не выдохнуть. И за мгновение не являешься больше собой, ведь ты теперь большее. Ты вода в болоте, запрудке, реке, и ты мчишь, течёшь по мшистым берегам, огибая плавно камни да валуны, ты журчишь и блистаешь на солнце ярком, и ты не одна больше, с тобою сёстры твои, и течёте вы вместе, и не станешь ты снова одинокой никогда.

«Бузина да крапива»

#writober_день_девятый
Тема: луна

Марьяна глазами впивается в безжизненную пустоту за окном, и чувствует, как сама с каждым днём всё пустее становится на изнанке души. Исчезает ненависть, боль, негодование. Испаряется желание существовать, сбежать.

Бледную кожу шеи холодят жемчуга да бусы из каменьев. Малахитовые браслеты тянут к полу, как оковы. Под лунным светом она словно призрак прошлой себя. Только наряженный богато. Точно готова она под саван лечь и сгореть заживо.

Жаль, что он этого не допустит. Из рук Матери Ночной вырвет, да сам доплетёт нить судьбоносную.

«Хозяйка смертного одра»

#writober_день_восьмой
Тема: ночной кошмар

…Марьяна из сна выходит резко, словно мгновение назад ухнула в пропасть и в полёте растворилась. На кровати подрывается, смотрит в черноту глазами, полными серого тумана, а на кончике языка остаётся привкус горький.

— Не явь же это, кошмар глупый, сбереги, сбереги матушка ночная, отмоли отец небесный, избавь, избавь от лютой участи, не стать же мне его невестой, и пусть слово это будет крепче камня. Пусть. Пусть. Пусть.

Она жмурится, но кожей ощущает шёлк, что ласково касается тела. Алое в груди заходится в ритме бешеном. Запахи Марьяну окружают не родные. Сладко-приторные цветы, что в пору зимнюю цвести не могут, стоят на тумбе. Она с кровати слезает, и ступни тонут в ковре шерстяном, от которого тепла всё равно не получишь, как от земли могильной.

С задубевшим телом подходит Марьяна к окну, штору отдёргивает, а за ним лишь пустошь мёртвая. Ни жизни, ни света солнца. Один только серый пепел, да далёкие огненные всполохи.

Сил стоять у неё больше нет. Это был не кошмар. Мысль дикая бьётся в голове больно, как птица дивная в клетке запертая. Марьяна опускается на колени медленно, лицо в ладонях пряча, и делает глубокий вдох. За спиной её скрипит дверь…

«Хозяйка смертного одра»

#writober_день_седьмой
Тема: оборотень

Казал трогает ее за руку и приподнимает светлые брови. Его волосы цвета пшеничного поля опять растрепались так, что хотелось поправить. Заостренные уши прижаты к голове — вслушиваются в окружение. Выглядит как высокородный , с этими его жеманными улыбками, элегантными движениями, точеным телом, текучестью. Жаль лишь что зубы острые. И вид его обманка. Не высокородный. Пука. Жалкий оборотень.

«Разбой чуть дальше края света»

#writober_день_шестой
Тема: песни у костра

Злато Хай-Бресейл манило пиратов своей историей, развернувшейся веками позже правления десяти королей.

Говорят, проклято оно духами предков. Что пираты, ограбив правителей тех времён древних, забрав себе короны из жемчуга да белого золота, решили спрятать их в надёжном месте. Там, где искать никто не будет. На туманном архипелаге, на блаженном Хай-Бресейле. На острове, где по преданиям, духи обретали покой, отправляясь в последний путь. Пираты его осквернили одним своим существованием. Чудесная гавань, купающаяся в звёздном море, озарилась кострами из диких пальм, цветы, пристанище душ хрупких фей, были помяты в сношениях, а белые пески пропитались потом, кровью и желчью. Свой клад пираты спрятали под горой, в самом сердце Хай-Бресейла. Туда не пошли лишь те, кто не решился изгадить остров блаженных. И единственные сохранили свою жизнь. Они утверждали, что их пощадили боги, никак не трусливая суть. Заверяли, что гора сотрясалась, и команда осталась вместе с драгоценностями похороненной на века. И говорили, что золото манило их, соблазняло ступить ночью на берег острова вновь, разжечь яркие костры, наследить, закрутиться в диком танце. Двое сорвались, уплыли, разожгли огонь. В нём же и сгорели. Так и повелось, что клад тот прокляли боги и духи предков за осквернение Хай-Бресейл.

«Разбой чуть дальше края света»

#writober_день_пятый
Тема: фейри

Богам нравится выбирать себе любимцев. Шептать им в головах наставления, а после наслаждаться новыми храмами и тысячами голосов их восхваляющих. Правда, сейчас они делают это редко, словно позабыли о мире лихих фейри. Словно взгляды их уже многие десятилетия обращены в другую сторону.

«Разбой чуть дальше края света»

#writober_день_четвертый
Тема: болотный огонёк

В воздухе застыл стойки запах влаги. От удушья хочется стянуть одежду, а волосы неприятно липнут к излишне чувствительной коже. Раздражение витает вокруг Марьяны осязаемое, и потому шагает она быстро, чтобы с языка не сорвались обвинения глупые. Когда лес вдруг сменяется на ночной, она останавливается. Озирается с прищуром, но назад идти не спешит. Медленно, один за другим, вспыхивают огоньки. Марьяна смотрит с изумлением, как в голубом свете изумрудами переливается трава, листья жухлые в поросль молодую обращаются , а вместо чёрного небесного полотна вспыхивают зелёные, синие и золотые всполохи. Она ступает неосторожно вперёд, и огни окружают её плотной стеной, указывая дорогу дальше. Сделать ещё один шаг Марьяна не успевает. Горячая ладонь сжимает её запястье и дёргает на себя больно.

— Глупая, умерев, от него тебе не сбежать. Иль настолько я тебе не мил?

В глазах Демьяна тлеют едва погасшие угольки. Марьяна руку из хватки жёсткой вырывает, губы поджимает и оборачивается назад. Огни исчезли. За их свечением осталась лишь мёртвая топь болотная.

«Хозяйка смертного одра»

#writober_день_третий
Тема: ворон

… Клёкот ворона ломал в Марьяне веру в светлое, бесновато прохаживаясь по надеждам, клювом цепким оставляя рваные раны в любви. Бледные руки по локоть в крови чёрной трясутся мелко. Марьяна смотрит на них, а после переводит взгляд в небо, где стаей предвестники смерти кружатся. И губы её кривятся в усмешке…

«Хозяйка смертного одра»

#writober_день_первый
Тема: лесной дух

… Ступни ног босых холодит россыпь кристальной росы, влагой оставаясь на коже, стекая стройными струйками по голеням и впитываясь в землю-мать. Озноб по телу прокладывает путь, словно стайка пауков, и вьёт свою сеть коварную на уровне грудины. Она вздохнуть пытается, да тяжело. Больно. Сердцу ли, лёгким, не скажет. Не знает. Но путь свой упрямо продолжает. Назло всем. Страхам, обидам, себе. Она ступает нагая по чёрному лесу, в поиске ответа. Ногтями больно в ладони впивается, сжимая руки в кулаке. Её трясёт, но не от холода. Деревья сторонятся, дают ей пройти и не тянутся даже ветками проказливыми, чтобы запутать, оцарапать, хлестнуть. Не могут издеваться они над потерянной. И без них ей тошно. Она доходит до поляны, усеянной отцветшими ландышами, и ягоды в свете мириадов звёзд рубинами на малахитовом полотне становятся. Она замирает. Вновь делает глубокий вдох, но воздухом, сладким, а не прогорклым, как привыкла, давится. Она запрокидывает голову, всматриваясь в ночь, и в уголках глаз её наливаются слёзы. Медленно, как соком ягоды наполняются. Вот только жаль, что не спелость это вовсе, а яд. Солёный, разъедающий плоть и дух. Она падает на колени, не в силах стоять больше, и закрывает глаза, прячась от сверкающих звёзд, которые знают и видят все, лучами пытаются дотянуться, но безуспешно. Всегда опаздывают на пару сотен лет. Она заходится в рыдании, захлёбывается в жалости к себе, пытается свернуться, но не удаётся, ведь болью медленно окольцовывается тело.

— Я не могу, я не выдержу. Почему всё мне? Почему всегда я?

Шёпот истеричный с губ поалевших срывается, как подбитая в небе лебедица. В нём сокрыто много больше, чем озвучено. И ненависть, и жалость, и желание наконец-то быть спасённой.

Она вздрагивает от жарких ладоней, опустившихся ей на плечи, но рыдать не перестаёт. Её холодное тело обдаёт тёплой волной, но до нутра не достаёт. Там лёд победить ей придётся самой.

— Ты сильная. Ты сможешь всё.

Голос древний, как лес, оседает на мыслях, светом впитывается в кожу, оставляя мягкие разводы.

Ей не легче. Она ведь сама это знает. Но она устала. Хочет сдаться. Опустить руки. Распасться на листья да ягоды. Остаться на поляне этой, чтобы после возродиться ландышем. Но она оборачивается, обнимает духа лесного и позволяет себе просто плакать.

Потом она встанет и пойдёт справляться со всем в одиночку. Но это будет потом. Сейчас она не одна…

Уже почти октябрь — ух, время остановись — становится все холоднее и мрачнее, а значит, время для традиционного октябрьского челленджа для писателей.

У нас есть 31 день — и 31 колдовская тема, каждую из которых я любовно выбирала для вас, все как одна — осенне-сумрачные.

В рамках челленджа можно:

✨Писать небольшие зарисовки каждый день и размещать у себя на каналах (или тут в комментариях)

✨Публиковать цитаты из уже написанного — тоже у себя или у меня

✨Делать эстетики — с цитатами или без

Словом, почти полная свобода. Я сама тоже планирую публиковать всякое — так что скоро тут будет жарко.

И да здравствует writober!

Решила попытаться поучаствовать. Каждый день не выйдет, но в свободные дни буду нагонять. Ведь нужно же реанимировать себя и творчество ✨