#writober_день_тринадцатый Тема: пожар Испепеляющим пожаром по коже бледной проходится его взгляд. Марьяна замирает, но испуга своего показать не смеет. Лишь смотрит в ответ нагло, словно не застыли они, приставив к шеям друг друга мечи. Каждый глубокий вдох — риск, и алое заходится в ритме сбитом, стараясь с паникой нелепой справиться. Её лезвие окрасилось первым. Рубиновыми каплями кровь его стекает и впитывается в ворот белой рубахи. Демьян глаза прищуривает хитро, усмехается насмешливо, но молчит. Огонь факелов на отполированной стали в танце вихрится и кружится. Отблески его и на алмазную россыпь украшений падают, превращая их в жгуче — рыжие капли. Марьяна, наконец, делает шаг назад, опуская меч. Демьян её движениям вторит, словно зеркало. — Продолжать не собираешься? — Что? — Побег свой нелепый. И в момент этот Марьяна поняла. Она пропала. Не видать ей больше жизни. Оказалась она в жерле в самого горячего кострища. «Хозяйка смертного одра»