“я никогда не смогу описать то, что ты сделала для меня. и что самое важное — это была именно ты. не кто-то другой в этом мире — не просто человек, которому позволено быть. а ты. именно ты. мягкий изгиб ресниц; очаровательная улыбка; некрепкий чай, теплом разливающийся в грудине; молочные пушистые кардиганы; узорчатая капитель, высеченная греческим скульптором с усердием и значением; рассветы; созвездия, которые с трудом возможно разглядеть, ведь в них нужно именно вглядеться; самые сладкие поцелуи; уход; забота; нежность; вера; любовь. ты — это всё. особенно для меня. и ты не представляешь насколько.”
всё, что ты делаешь — подобно магии. спасибо, что ты появилась в моей жизни. спасибо, что наполнила её смыслом и светлостью. я люблю тебя очень сильно.
я ничего не знала о любви до встречи с тобой. теперь я мечтаю только о тебе. мне постоянно снится, как я держу тебя изо всех сил — так сильно, что ничего не может нас разлучить. мне трепетно. наша история полна случайностей, волнений и эмоций. я не забуду тот день когда нашла тебя, не забуду момент нашей первой встречи, не забуду каким был наш первый поцелуй. я помню обо всем. в действительности, ты стала моей музой. потому что слова, подпитанные любовью, никогда не смогут быть неправильными или некрасивыми. и все мои слова — о тебе. мы с тобой неидеальные, это правда, но у нашей любви нет изъянов.
твоя душа сплетена из нитей, созданных ракушками и поцелуями. help me understand how you look like an ocean but feel like dry land. ты раскрываешься мне постепенно: между автобусной остановкой, пачкой сигарет и слезами. я знаю всё о тебе. даже то, о чем ты мне не ведала. ты не замечаешь: все твои телодвижения и слова оголяют твою душу для меня. я свою открыла давно — ты способна распять меня. и я позволю тебе всё.
ты помнишь белую розу? ты — майский ребенок, полный тепла, забот и ожиданий. прошлое забрало слишком многое. но оно готово вернуть тебе кое-что другое. лепестки белой розы со временем увяли, но в момент её получения твои эмоции застыли во времени, отпечатываясь у меня под сердцем. я не очень хороша в садоводстве, но я готова посадить тысячи белых роз, не боясь шипов и жуков. и никто не сорвет с них лепестки. эти розы никогда не завянут.
мне нужно услышать как ты поешь, как ты играешь на гитаре, как ты создаешь музыку. на дне твоих зрачков я вижу ноты. and the sounds we make together is the music to the story in your eyes. it's been shining down upon me now. вокруг нас полно пепла, которое мы сможем зажечь. если мы решимся окунуться в тирренское море, то мягкие волны непременно смоют все наши ожоги. я ни о чем не буду жалеть. ты сама знаешь. твоя любовь — предопределяет мою судьбу.
твоя теплая рука согревает мою ладонь в кармане куртки. когда я с тобой — все теряет смысл и обретает его в тебе. снег красиво застывает на твоих кудрях. когда я с тобой — каждая деталь пронизана особенностью. моя кожа всегда холодее, чем должна быть, но щеки не прекращают гореть, потому что я рядом с тобой. твои большие янтарные глаза блестят, я в этом отражении вижу засахаренную любовь, твое «этот чай уже не такой горячий, попробуй» и собственное проткнутое насквозь сердце. стрела принадлежит тебе. на наконечнике — я, вместо сердца.
в голове стучит. клинит. hold me! hold me! hold me! я прижимаюсь губами к твоей нежной коже, чувствую твои тонкие пальцы в своих волосах. целостность через разрушение. я хочу спрятаться между твоими костями — провожу пальцами по твоим ребрам. слышу. это хор. это благословение. ты такая хрупкая — я делаю тебя разбитой. затем я бережно склеиваю тебя. и ты позволяешь мне это. yeah, this time. на этот раз: я держу тебя. и я не собираюсь отпускать.
я рассказываю тебе всё, что у меня внутри. где-то в горле сухо сжимается, но я вымученно улыбаюсь. ты стоишь прямо передо мной, пока я сижу на скамейке, не зная куда деть руки. тебе не нужно говорить так много, но ты говоришь. более того: ты прижимаешь меня к себе, успокаивающе поглаживая по голове. я утыкаюсь тебе в живот — меня отпускает тревога. я ещё никому не показывала слабости, которые имею у себя под кожей. только тебе. под тенью твоего силуэта все трещины способны склеиться. ты — сбывшаяся мечта о мягком дуновении ветра, избавляющего от тяжести в теле. и я всегда буду мечтать только о тебе.
пальцы мерзнут до покалывающей боли. мы почти синхронно затягиваемся и выдыхаем дым. heaven can wait and hell's too far to go. я тихим голосом напеваю тебе песни из своего плейлиста. отчего-то ты ощущаешься такой близкой и такой далекой. твои ресницы трепещут, но твой взгляд устремлен прямо на меня. мышцы ноют, люди вокруг нас скрипуче давят на хрупкий снег и безлико исчезают. моя сигарета тлеет быстрее. somewhere between what you need and what you know. ты та, кто подводит меня к черте — к месту, далекому от загробных миров. там — холод, которому не нужно таять, меняя свое натуральное обличие, ведь он полон любви. reminds us.
приглушенный свет пытается усыпить меня. я играюсь с твоими волосами, пока ты лежишь у меня на груди, мерно выдыхая. ты говоришь: «вот бы тебе не пришлось уходить», я отвечаю: «вот бы остаться в твоих объятиях навсегда». в этом большом и наполненном мире мне нужно лишь засыпать под твое дыхание. понимаешь, вращение вокруг земли начинается и останавливается на тебе — ты не можешь прекратить, иначе я буду вне орбиты, в космосе. but now we stand tall. ты — уникальная нежность и нежная уникальность. я целую тебя в макушку, сдерживаясь, чтобы не расцеловать тебя всю. внутри меня — слабость и бурлящая кровь. внутри тебя — спокойствие и морская соль. внутри нас с тобой — тревожные сплетения, воссоздающие своей формой фразу «я люблю тебя»
я млею, краснею и задыхаюсь от чувств. и серию постов я посвящаю своей любимой женщине. она сейчас далеко от меня, но моя любовь непременно достигнет её. как достигает каждый раз.
и каждое свое десятое число месяца я всецело отдаю ей.
я помню, как моя преподавательница по французскому просила составить предложения с опредленной структурой на тему того, что мы умеем. я написала тогда: je sais écrire poème moi-même. как наивно. я вспоминаю свои же строки:
"чего же хотели ваши души? и чего от вас хотела мать? каждый вздох — это удушье, уже нет сил что-то желать"
мои стихи — лишь баловство, отобранное из обрывков болезненной памяти. а мои тексты — часть меня, пережеванная и отбитая.
у меня дрожат пальцы, и я хочу вгрызться в них зубами. у меня мерзнут ступни, и я надеваю три пары теплых носков. у меня болит голова, и я выпиваю на две таблетки больше положенного. но это неважно-неважно! я — здесь и сейчас. en ce moment!
даже если боль напоминает о себе.
ох, я так хочу уметь жить правильно.
и я хочу в следующий раз написать: je sais croire en la vie. je sais écrire sur la vie parce qu'elle parle de moi.
