*** Мне утешенья нет который год Когда в ноябрь, что так лилово рыж, Течет меж материнских терракот Отцовский жемчуг, Обь или Иртыш, А я буксир с отдавленным бортом, Названьем, безнадёжным, как пурга, Струенье вод оставив на потом, Пресуществил наречье кабака, И если припадаю к алтарю, В какую б медь с досады ни ударь, Слова, которыми я говорю, Ни облака не слышат, ни алтарь, Здесь нужен слух, но наледь как шифон: Чем рябь дороже, тем дешевле кнехт. Вот почему средь каботажных волн Который год мне утешенья нет.