фрагмент рассказа «Травма» (читаю в клубе «Клуб» на Покровском бульваре сегодня вечером)
*
— Я смотрю, вам мои кошки нравятся, — говорит старуха.
У неё спокойный голос, рада нам.
— Да, они такие…
Ты хочешь сказать.
— Я к вам сейчас ещё одну выпущу, подождите.
Скрывается за дверью, не закрывает. Она легонько отходит от дверного
проёма из-за ветра — несильного, но настойчивого.
Надо уйти, но невежливо — вроде как нас позвали к чему-то, чему-то сделали свидетелями, будто она ушла за чаем.
Из подъезда выбегает огромная белая собака с розовыми глазами, розовой кожей возле пасти, белыми мокрыми зубами — и я первая кричу, мне первой больно, а ещё их всегда боялась, именно я, и выходит, что сама виновата.
Что мы вам сделали, хочу крикнуть.
— Это что у вас, это кто… —
Ты успеваешь сказать.
Бежим, хватаем друг друга за грязные окровавленные руки, уже под аркой ты оступаешься и почти падаешь, и целую секунду решаю, смогла бы я остаться и умереть вместе с тобой; и когда понимаю, что нет, ты выравниваешь корпус, сжимаешь крепче руку и тащишь за собой — на улицу,
прочь,
прочь. <…>
#проза #красныеблокнотыкристины