Ничто не привносит в мою жизнь столько дополнительного сюрреализма, сколько завывания оперной певицы, которая живет в одном из соседних домов и в особо погожие дни репетирует свои партии перед открытым окном. Она делает это недостаточно часто, чтобы я привык и недостаточно редко, чтобы я пугался. Бывает я слушаю музыку на ноутбуке и вдруг начинаю из трека в трек улавливать дополнительный инструмент, который органично вплетается и сильно всё украшает. В какой-то момент я всё же подозреваю неладное, ставлю на паузу и понимаю: это опять она. Туда-сюда под окном гоняют трамваи, на скамейках отсыпаются забулдыги, в супермаркет «Магнит» выгружают консервы по акции, а певица величественно поёт свою оперу, ее слышно на целый микрорайон. Вот и сегодня снова.
Вчера услышал одну из тех историй, ради которых хотя бы иногда стоит видеться и общаться с людьми.
В общем, история такая: чувак сидел в зале ожидания на вокзале, а напротив него сидел потёртого вида мужик и на руке у него была явно тюремными чернилами сделанная татуировка «BOBA». Чувак залип на эту татуировку и подумал «Боба». Как странно. «Боба». Интересно, что с ним такое произошло в тюрьме, что ему дали такое идиотское прозвище: «Боба»? В общем, он так крепко над этим задумался, что чуть не продумал свой поезд. И следующие несколько дней он тоже нет-нет, да и возвращался мыслями к этой татуировке. И только потом до него дошло, что там было написано Вова, в смысле Владимир, просто он с первого раза эти буквы как заглавные английские прочитал.
Осень пока что медленная, и это хорошо, можно прочувствовать любимое время года во всей, так сказать, полноте.
Шёл сегодня и вспомнилась моя первая осень за пределами крайнего севера: в 18 лет я переехал в Рязань, был сентябрь и была жара 30 градусов (в Северодвинске такая погода стоит в лучшем случае одну-две недели, в июле), после пар я двигал в общагу и ловил по пути совершенно трипозное состояние от того, что сухие жёлтые листья в огромных количествах хрустели под ногами на раскаленном асфальте как чипсы. Вот так же хрустят и сейчас.
А на сегодня всё, с вами был обозреватель погоды, писатель текстов для школьных диктантов, молодой, мать его, Пришвин.
Пару лет назад поучаствовал в создании странной видеоигры. Приятно удивлён, что она всё ещё живёт некоторой жизнью.
В воскресенье приду поиграть в доработанную её версию и вы тоже можете (куда, за сколько, во сколько и всё такое — это узнавайте в канале «побеги», откуда репост) 🎮
вся страсть весь смысл азарт моей нынешней жизни это безбилетный проезд в маршрутках я штопором ввинчиваюсь в перепонки хрустящих пуховиков и затаившись еду водители не замечают но чаще делают вид чтобы меня поддержать но чаще чтобы не связываться лишний раз со всякими поехавшими
и пока я радуюсь своей еба́ной хуйне своей безбилетной никчёмной победе снаружи крошится небо влюбляются люди падают птицы и самолёты а часовые стрелки ежесекундно набирают смертельный разгон
Отстойные новости меня сегодня прицельно, что называется, обложили со всех сторон:
1) Фильм про Бориса Рыжего (как ни крути, одного из любимых поэтов) не выпускают и походу уже не выпустят в прокат по никому не понятным причинам.
2) Диму Гаврилова (третья строчка в списке любимых стендап-комиков) прикрыли за старую шутку, на самом деле даже не русофобскую, а высмеивающую грузинскую русофобию.
3) Какие-то дебиловатые гонения на давным-давно никому не всравшийся фильм «Любовь» (было время, когда каждый пятый киношник считал своим долгом сказать, что я смахиваю на гг) некогда важного для меня режиссера Гаспара Ноэ.
И вся эта пиздовня в один день.
Так начинается осень.
А я закупаюсь книжками в промежутках между актами написания собственной, езжу (чуть чаще зайцем, чем нет) на трамваях, играю в hades, смотрю the boys, вяло верую в лучшее, пью кефир перед сном.
Не припомню, чтобы когда-либо делал подобного рода посты, но вот эта моделька «Юзберг» по-настоящему меня впечатлила. Это оказалось даже не просто худшее безалкогольное пиво, а, пожалуй, в целом худший напиток, который я когда-либо в жизни пробовал. На запах как будто техничка в детском саду макнула тряпку в ведро прокисшего компота из сухофруктов. На вкус точно так же как на запах. «Уникальная технология с применением специальных винных дрожжей», я хуею. Не знаю, кто этот «Суздальский пивовар», но он явно обезумел. Берегите себя и своих близких.
Бродил и почти случайно набрёл на одно из любимых мест. Шесть с лишним лет назад так же хаотично бродил и совсем (без почти) случайно здесь оказался, завис и как-то очень внезапно и очень отчётливо ощутил, что городу я нравлюсь и что всё на тот момент робко задуманное сбудется. Ну, так и вышло. И даже больше. И заебись.
помнишь ты говорила что один твой знакомый под мытищами знает поляну с грибами я тогда еще жутко взбесился ты помнишь из-за чего но это уже не важно
дело в том что теперь я и есть та поляна прямо на мне произрастают грибы как минимум трех удивительных разновидностей
дерматологи говорят что такое бывает что это хроническое что начавшись однажды на фоне стресса оно будет со мной всегда разве что с небольшими сезонными перерывами
в последнее время и правда стресса было достаточно ссоры бухло женитьба работа в ростовой кукле без вентиляции и то что нам негде жить и то что новая осень вот-вот начнет проникать в разинутые форточки по ночам а днем взъерошивать скверы поражая их кожный покров и подкидывать злые сюрпризы какая же осень без этого
осень это не небо не ветер и уж конечно не камни осень это большая соломенная корзина из земли подымается пар а дед собирает червивые и гнилые говорит будет бабке на радость смеется и собирает смеется и собирает и я тоже смеюсь вместе с ним но это не повторится
и вообще
мне уже не придется покупать шампиньоны в банках мне больше незачем шариться по подъездам носить во рту разноцветные свертки из изоленты мне теперь ни к чему обретать это мнимое модное единение с русской природой смотреть на блестящие реки дебело ощупывать мох и кору
потому что теперь я и есть неприметная лесная поляна по мне ходят медведи и зайцы гадят волки и ползают змеи а когда светит солнце я знаю что от этого мне хорошо а когда каплет дождик я помню что и это однажды отпустит
Поздно вечером в супермаркете SPAR ко мне подошёл негр и обратился по-английски за помощью: показал упаковку презервативов и спросил, какого они размера. — Медиум, — я ответил. — Are you sure? — Дэфинэтли. Негр погрустнел и ушел куда-то в противоположном от касс направлении.
Выйдя из супермаркета, я тоже обратился за помощью: попросил у сидящих на скамейке девчонок зажигалку. Помимо зажигалки они протянули мне рюмку с каким-то вязким, непонятного вкуса ликёром, а также одна из них предложила свои услуги тату-мастерицы. — Я очень не люблю боль, — я ответил. — У меня поэтому ни одной татуировки нет. — А я не больно делаю. Совсем-совсем. Вот, возьмите. Может надумаете еще. Визитку украшал рисунок в виде уродливой бабочки, которая будто бы только-только вспорхнула с чьей-то поясницы.
В общем, вечер выдался щедрый на несуразности, как будто увидел пару упоротых снов наяву.
Некоторое время назад у меня появилось новое вялотекущее увлечение: посматривать объявления о сдаче квартир в Москве. Видел всякое, но на днях мне попался поистине впечатляющий вариант: не в центре, но и не совсем в ебенях квартира-студия размером 10 (десять) квадратных метров, без окна (!), на первом этаже: 40 тысяч рублей + коммуналка. Даже не знаю, кто сильнее охуел: я (в одном смысле этого слова) или москвичи (в другом).
Из свежих наблюдений: вчера на бульваре мимо прошел потёртый мужик, говорящий своему другу: «Я темпераментный! Я очень темпераментный!»
А сегодня на Электрозаводской видел двух агрессивно-пьяных (больше агрессивных, чем пьяных) придурков, один из которых — с пластырем на переносице — подскочил к уличному музыканту вплотную (музыкант начинал исполнять песню Ляписа Трубецкого про любовь), стал изображать игру на гитаре и на манер песни «Фантазёр» горланить:
— ДАЛ-БА-ЁБ! Ты меня называ-а-ла!
Музыкант прервался и уставился в глаза своему оппоненту молча, зло и слегка обречённо.
Давно уже понял, что не люблю ходить на концерты, потому что не люблю, когда шумно и много людей (а смысл концертов как раз-таки в том, чтобы было как можно более шумно и как можно больше людей), но в день перед днем рождения на меня вдруг нашло какое-то помутнение, и я спонтанно купил билет на концерт рэпера Слава КПСС (позже выяснилось, что помимо него там будут еще три рэпера, никнеймы которых ни о чем мне не говорят). В общем, несколько дней назад пришлось идти на концерт.
Сразу после проверки билета и формального фейс-контроля в нос мне ударил отчетливый запах раздевалки при школьном спортзале. Переступая через лужицы рвоты и испуганно оглядываясь по сторонам, я постепенно, но быстро осознавал, что очутился в окружении людей возрастной категории 14—19 лет: укутанные флагами-триколорами (не все, но многие) они бесновались (все), запрыгивали друг на друга, истошно орали невнятицу, лежали на полу с телефонами и целовались взасос. И это я еще даже не успел дойти до танцпола.
Зал оказался переполненным, и я скромно встал в самом конце, облокотившись на стену. Над публикой витало облако пара от одноразок. На сцене кривлялся рэпер Кишлак, заглушаемый пердящими навзрыд басами. Концерт стартанул полчаса назад (я слегка опоздал), но каждый пятый подросток уже не держался на ногах, ронял на пол слюни и перемещался при помощи как минимум двух сотоварищей. «Кто их сюда пустил? Кто продал им алкоголь? Куда смотрят их родители?» — ловил я себя на предельно старческих мыслях. Следом за Кишлаком на сцену вышел столь же неизвестный мне рэпер Мазеллов, и я понял, что следующие сорок минут мне делать здесь, в общем-то, нечего.
На фудкорте в ближайшем торговом центре я запивал безалкогольным пивом острую жареную курицу и пребывал в прострации. Нет, я, конечно, и раньше осознавал, что уже не самый молодой человек на планете. И даже успел к этой мысли худо-бедно привыкнуть. Но одно дело осознавать это отвлечённо, а совсем другое — оказаться в одном помещении с тысячей (даже больше) людей, которые в среднем младше меня лет на десять, но при этом уже достаточно взрослые, чтобы к тридцатой минуте концерта быть на рогах и/или в мясо обсаженными. И откуда взялось популярное мнение, что нынешние подростки менее самодеструктивны, чем их предшественники?
У входа в клуб за время моего отсутствия начала дежурить машина скорой помощи. Но дежурила она не в смысле «на всякий случай», а непрерывно эту самую скорую помощь оказывала: туда натурально стояла (а вернее лежала/сидела на асфальте) целая очередь жаждущих привестись в чувство и как можно скорее вернуться в слэм. Понаблюдав немного за ними, я услышал приглушенный голос Славы КПСС и направился внутрь, к облюбованной стенке.
Безуспешно пытаясь скрывать выпирающий живот под оверсайз футболкой (прекрасно его понимаю), рэпер расхаживал по сцене. Зал подпевал ему хором. В перерывах между треками Слава с каким-то поразительно глупым видом показывал распальцовку-козу, размахивая ей у себя перед лицом и тем самым приводя публику в еще больший экстаз. Какая-то школьница кинула на сцену бюстгальтер. Слева от меня завязалась драка. После КПСС на сцену вышел некто CMH.
Выйдя из клуба, я закурил самокрутку. Неподалеку стоял подросток в очках и очень сосредоточенно смотрел на три огромных переполненных мусорных мешка. К нему подошел друг. — Ты струганул? Очкарик помотал головой. Друг рассмеялся и куда-то ушел. Очкарик еще постоял так немного и действительно струганул. Друг снова нарисовался. — Хорошее место ты выбрал. Очкарик несколько раз кивнул, друг похлопал его по плечу, и они вместе пошли обратно на концерт.
Я попытался вспомнить, когда в последний раз меня тошнило от алкоголя. Сзади меня, за стенами клуба продолжали греметь басы. Не вспомнил. Пошел к метро.
В общем, получилось очередное прощание с так называемой юностью.