Ника Батхен Она умерла во время паломничества к Мариацелле. Она была королевой, из тех, что упорно стремятся к цели. Она беременела, рожала, кормила и хоронила. Манила рыцарей, но ни единого не пленила. Носила под бархатом пропотелую власяницу, Ложилась спать головой к Иерусалиму… чтобы не снился Паж из Легницы, кудрявый и златовласый, Готовый с любой девчонкой делиться лаской, Ловкий с мячом и с лютней, прямой, высокий, Пальцы его – то в чернилах, то в красном соке... Сокол клекочет и топчется на перчатке. Королева мечтала о счастье, А принимала ванны, послов и зелья, Притворялась смеющейся и плакала от веселья. Перебирала струны, читала о Ланселотах. Тащила мужа к победам, как рыцаря из болота. Не болтала, не позволяла сутулиться или злиться. Она была королева. Не синица, не горлица, не орлица. Она служила истории как могла. Потом отправилась в Мариацелле. И умерла. Я не знаю, правила она справедливо или сурово, Пила ли вино, вышивала ль платочки или покровы, Смотрела ли вечерами из башни, танцевала ли на балах. Достаточно и того, что она была. Улыбалась, любила, пела, дарила милость. Поднималась по лестнице в небо. Ни разу не оступилась.