Ночью сегодня кое-что выплюнул в рифму. Делюсь ощущениями. Единственное, что мне осталось в качестве рупора, в качестве способа выразить невыражаемое вместе с наглухо засевшим внутри — поэзия. И пусть меня характеризует следующий эпиграф:
Куда этот горе-писатель всё лезет? Не место ему в благородной поэзии.
Стих без названья
Писательство — хобби! Я в злобе. Коробит От тех, кто по двадцать Стихов в день... мне сдаться? И пишут, и пишут, и пишут... О них только слышу. Всю нишу Поэзии заняли. Выше Стоят и транслируют высший И смысл, и навык, основу Снеся, чтобы словом не снова — Опять всё заполнить и башню Построить, с которой взгляд важный Бросать на людей у подножья. Считать ли мне всё это ложью? Построили город на саже, Оммаж на оммаж без оммажа, Раскрашенный не-эпатажем — Вот только их город как был, Останется — только бумажным И может быть даже забыт...
Восход. Встаёте, людишки? Ваш ход, Герои из книжки. Закат Всё ждёте. Для вас — Закат Моих ясных глаз. Во сне Вы так безмятежны... Вас не Касается нежность, Вас стал Тревожить круг жизни — Восстал Я, шут без репризы. Пишу Стихи я по строчке, Спешу Закончить их ночкой.
Темно На улице. Мало Тем, но Пока что хватало. Полно Идей, и хоть не Спал. Но Извлёк в беготне Мозгов Плоды, и наделал Мазков По чёрному белых. Как гончих Гонял я стихи. Окончив, Под утро стих, и...
*** В делах Идут всюду туши. В телах — Кричат тихо души. Идут, Не видя под носом Еду, То есть пищу с подносом. Стихи? Нет, чувства. Плевок — Стихий Души поплавок. Пусть дым Всё сдует, и мир Пустым Оставит. С людьми.
По дереву полз одинокий паук... — Это я! Я не полз, а ползу! — Сказал он, продолжив размеренный стук Восьми своих лапок. Лишь звук — Нет, звука он не издаёт. Он — бесшумен. Как в тину, мотаются мухи, В его паутину. "Молчи, я вишу, мэн!" Сказал мне паук. Дело в слухе? Похоже паук — не простой. Из Америки. Но может на сленге? Да и потом: Добраться сюда нелегко. Стоит верить ли? — Меня, кстати, можешь звать Том! — И всё-таки...
Прозрачная сеть нависает над ложем, В ней мухи скребутся, мычат... Лежать ли, помочь — выбор вроде несложный... — Чувак, я клянусь, те б врача... Мотает паук головой с кучей глаз И тут же сжирает всех жертв своих враз! И всё-таки...
Паук — ещё с именем Том... Ну нет! Разберусь-ка я с этим потом...
Ах, эгоцентризм... весьма удобная позиция. Но и раком тоже — да, условных обстоятельств жертва? Не с полицией торговля — лицами, Что публичная оферта, неприкрытая омерта. Удовольствуйся. Отгородись от всех Пост-иронией, и мета-, и амфета-юмором, Обозначь свой дереальный преуспех, Обозначь всех — каждого то дураком, то дряхлым бумером.
Вот и всё: ты прав, стоишь на пике. Что-то по ноге течёт... Кровь? Душа. Отпинана в хет-трике. Ну? Теперь даёшь себе отчёт?
*** Прячешься за стенами комфорта И стрельбу ведёшь спокойно из-за стен Своего токсичного скам-форта, Неспособный изменить запущенный рефрен.
Эксперимент, заведший меня в тупик, наконец подошёл к концу. Получилось весьма странное сочетание поэтичности (при чём скорее старой) и современного языка. Хотя целью не было ударяться конкретно в современный язык, но желание было.
Так что представляю корявенький, но искренний и, надеюсь, читабельный...
Идеи витают, как пчёлы — Ужалят и тут же исчезнут. Я знаком бы всё это счёл бы, Однако и мысли облезлы. Ловить что одних, что других — Вопрос не удачи, а храбрости: Ужалят; пока не погиб, Страдай или тихо, как раб расти.
Вспышка и ярость (Так ведь придёт седина — с ней и старость) — Взяться крушить! Всё разрушить, сломать, разорвать! Всё, что под руку, всё вывернуть — тумбу, с ней пульт и кровать! Ценность — бесценна, на вещи цен нет, Всё обесценит холодный свинец!
Так, на весах всякий раз балансируют Ярость и злость — с убеждением. Суд — экспрессивность с аффектом форсируют, Вводят скорей в наваждение, Но за которым идёт сожаление — След остаётся клеймом в виде жжения.
Истина — тот огонёк, что способен спасти, Рядом пусть будет безбожно пасти Жажда уйти в абсолютный отрыв, Ценность сознания сути вещей Явно сильнее аффектных клещей, Как бы концы их ни были остры.
Скоро накроет, ведь нервы стирает упругий смычок. Нужен лишь слабый, но скорый щелчок...
... Кашу эмоций в моменте вскопать и Вдруг ощутить слабый лучик эмпатии, Искру, пробьющую спящую ясность — Вот, что сотрёт без следа безучастность.
лицом! ________________________________ P. S. Долой культуру идеального комфорта! Не станет человеком человек, Когда не вылезет весь век За стены безопасного скам-форта!
Мой хороший друг возродил свой старый литературный канал, посвящённый как творчеству, так и тому, что он любит не меньше — беседе вокруг этого творчества. Короче загляните как-нибудь к нему на огонёк: https://t.center/bookiglo
Хотелось написать что-то лёгкое, приятное, даже тёплое. Что-то, что уносило бы куда-то к грёзам и помогало бы возобновить мечтания.
Вышло что-то такое:
«Чашечка Моккачино»
Я бы всё отдал за чашку кофе... С шоколадом — и немного молока. Жизнь ведя в бессмертной катастрофе, Хочется хоть миг глядеть на облака, Хоть на миг забыться, отпустить... И, предавшись воле чистого творенья, Дух, забитый в тело, обрести.
Я бы всё отдал за чашку забытья — Забытья от жизни сложной, Нежеланной временами; от бытья, Забытья людского тоже От меня, моих стихов и их значенья. Забытья от мечт, от мыслей смелых, Что зовут идти в дорогу, как кочевник, Так писать, чтоб... впрочем, это дело Подождёт. Мне б чашку кофе...
Вечер. В окнах люто буйствует мороз. Обнимаю чашку кофе, томно. Предрассудками, увы, уже оброс И сижу за стенами, бездомный. Всё, что мне осталось (или это мнимо...) — Чашка кофе в хмурость с шоколадом, Мысли — все о том, что мною так любимо, — И борьба со внутренним укладом.
Эксперты стихов В плену от оков Их эго и желчи. Но тем они мельче, Дрянные собаки! Во мгле из рутины Рассеют свой свет, Я — вспыхну во мраке Тщедушной картины, Оставив собакам Помазанный след...
4 окт 2023
В то время я как раз начал выходить из творческого кризиса и столкнулся с тотальным невниманием к тому, что люди (и в том числе такие же стихописцы) читают. Они гнали свою телегу, не вникая в текст — или мне так казалось. Так или иначе, я знал, что их видение моего творчества (даже в техническом плане) в корне неверно. Поэтому я собрал крупицы своей злости и написал это. Спустя год я решил переименовать стих, и вот что из этого вышло.
Жаль, что листва под ногами хрустит, будто хлопья на завтрак. Всё ж по программе осеннее шоу — и голые кадры. Скоро добавят заправку — молочную воду в кристаллах, К ней в украшение россыпь из пятен наступит, из алых.
