Ночью сегодня кое-что выплюнул в рифму. Делюсь ощущениями. Единственное, что мне осталось в качестве рупора, в качестве способа выразить невыражаемое вместе с наглухо засевшим внутри — поэзия. И пусть меня характеризует следующий эпиграф: Куда этот горе-писатель всё лезет? Не место ему в благородной поэзии. Стих без названья Писательство — хобби! Я в злобе. Коробит От тех, кто по двадцать Стихов в день... мне сдаться? И пишут, и пишут, и пишут... О них только слышу. Всю нишу Поэзии заняли. Выше Стоят и транслируют высший И смысл, и навык, основу Снеся, чтобы словом не снова — Опять всё заполнить и башню Построить, с которой взгляд важный Бросать на людей у подножья. Считать ли мне всё это ложью? Построили город на саже, Оммаж на оммаж без оммажа, Раскрашенный не-эпатажем — Вот только их город как был, Останется — только бумажным И может быть даже забыт...