С трудом, но все-таки смог осилить свой же собственный челлендж. Во многом потому, что «Смерть Банни Манро» — ну очень слабая книга. После довольно неплохой завязки, где жена главного героя кончает с собой, и теперь ему приходится воспитывать мелкого сына в одиночку, к чему Банни явно не готов — повествование разваливается на отдельные сценки, где главный герой только и делает, что ебется. Типа, серьезно. Ему дают вообще все персонажи, каких он только встречает. Кассирши в Макдональдсе, какие-то солевые торчухи, варикозные бабки. Удивительно, что он сына своего в итоге не трахнул. Если на небе только и разговоров, что о море, то здесь — о сексе: "Он твердо знает (можно подумать, будто это вырезано у него на костях), что трахнуть Эмили-кассиршу не составило бы для него никакого труда — хотя он с грустью осознает, что существует проблема времени, проблема места (впрочем, ему уже не раз доводилось засаживать официанткам в женском туалете)". При этом у главного героя нет ни одной положительной черты. Он капитальный мудак. Поэтому хуй пойми, почему я должен ему сопереживать, да и в принципе, почему мне должно быть интересно следить за его однообразными похождениями, которые пришли прямиком из фантазий какого-то спермотоксикозника. Если честно — я сам писал что-то такое в подростковом возрасте, когда хочется послать мир нахуй и максимально спровоцировать читателя. Но, черт возьму, Нику Кейву на момент написания книги было 52 года. Это даже не первый его роман. Но выглядит все так, будто он выкрал один из моих черновиков, и выдал за свой, так тут все по-дурацки банально и откровенно кринжово. Оказывается, в этом году еще и выйдет экранизация с Мэттом Смитом в главной роли. Как будто было бы проще дождаться ее, а не тратить время на эту, уж простите, книгу.