Пицца Шрёдингера.
Заказала себе пиццу, чисто автоматически, ибо все выходные я и сын, который приехал на каникулы, смотрели дурацкие, наши любимые киношки и ели пиццу, заказанную мной. Сегодня сын уехал, а я осталась, но рефлекс сохранился, поэтому когда позвонил курьер я опешила. Потом начала ругаться отборным, как глянцевые маслины в банке, матом, попутно падая и скользя, пытаясь выбраться из ванны.
– Пицца! – курьер улыбался мне знакомой улыбкой. – Сегодня у вас Пепперони.
– Ах, да. – улыбаюсь я в ответ, знакомой ему улыбкой.
Курьер кокетливо проехал взглядом по мне и задержался на пару секунд дольше, чем положено приличиями, на моей груди, стянутой махровым полотенцем. Я засмущалась и прижала указательным пальцем каплю воды в ложбинке, но это был неравный бой, ибо капли падали с мокрых волос – дождем – на все мои выступающие части тела.
Немного потоптавшись в небольшой лужице под ногами, я сказала "спасибо", забрала пиццу и выдворила, довольно привлекательного, курьера вон, а пиццу, конечно, предварительно открыв и понюхав, оставила тут же на полочке в прихожке.
Очнулась я через 30 минут: вода в ванне остыла, пена превратилась в пыль, карета в тыкву, а я в голодного Халка, но мои воспоминания хранили тепло пиццы и непотребные взгляды курьера.
Однако, пиццы на месте не оказалось: коробка от пиццы есть, а пиццы – нет. Вы, понимаете? Пиццы – нет, а коробка от пиццы – есть. Вот, только я пиццу не ела. И точно это помню.
Как думаете, куда пропала пицца? И, вообще, была ли она?
#загадка_века
