– Я не проститутка, я...Писатель... ница. – зачем-то сказала я. Красивая девушка, похожая на молодую Кристи Тарлингтон, не удостоила меня даже взглядом и улыбаясь повторила, обращаясь к мужчине, из-за плеча которого я выглядывала:
– В нашем отеле посещение гостей до 23:00.Я все таки согласилась приехать к нему на свидание в кафе, после полугода виртуального романа. Сначала мы смотрели друг на друга как будто чужие люди, хотя, в принципе так оно и было. Мы были два чужака, которые встретились на просторах интернета, чтобы заполнить дыру одиночества.
– Может пива? – спросил он
– Лучше вина. А еще лучше игристого. – ответила я.
После пары бокалов брюта он, наконец-то, расслабился, а после третьего принялся осыпать меня комплиментами.
– Знаешь, я тебя такой и представлял: весёлая, смешная, дурашливая.
И чем больше эпитетов он выдавал, тем грустнее я, становилась – интересно, а "красивая" в его списке будет.
– Душевная такая. – продолжал он.
– Как твоя мама? Или баба Валя?
– Какая баба Валя?
– Никакая.
Официант поставил между нами чугунное блюдо с – фаршированными сыром – шампиньонами. На несколько минут воцарилась тишина, иногда прерываемая моим "м-м-м", когда я жевала эти шампиньоны, стараясь быть похожей на леди, как минимум, или на Королеву Викторию – максимум.
– Где ты остановился? – чопорно спросила я, орудуя ножом и вилкой.
– В Благовещенске.
– Ты приехал в Свободный ради меня? - я перестала жевать.
– Да.
– И... И, что? Что дальше?
– Ты выйдешь за меня замуж, у нас родятся дети: четыре сыночка и лапочка дочка, а потом мы умрем в один день.
– Я серьёзно.
– Я тоже.
– Это даже не смешно.
– Нет, конечно. Разве можно над ТАКИМИ вещами смеяться.
И тут я окончательно расслабилась и перестала притворяться и играть.
– Я хочу поехать с тобой. В Благовещенск.
– В нашем отеле посещение гостей до 23:00.
– Я не проститутка. Я... Писатель... ница.
– В нашем отеле посещение ГОСТЕЙ до 23:00.
– Катюша, ты можешь на диванчике присесть? Я поговорю с девушкой и мы все решим. – Он подмигнул мне, подмигнул "Кристи" и, по-моему, подмигнул всем вокруг, заряжая своим обоянием.
– Как тебе это удалось?
– Я волшебник.
– Изумрудного города? Я же серьёзно.
– Я тоже.
Мы сидели в номере отеля, на одиннадцатом этаже: я на подоконнике, чтобы чувствовать восторг полёта, он напротив меня, чтобы "любоваться твоим профилем, когда ты смотришь в окно". Всю ночь я читала ему свои рассказы, а после "Валеркиного сердца" он упал мне на грудь – рыдал и повторял: "Валерка! Валерка!", и я гладила его по голове, и пыталась успокоить, и говорила: " Это же выдуманная история. Не надо так реагировать".
Вдруг он вскочил:
– Ты не понимаешь! Не! Понимаешь! Такая Валерка есть у каждого мужика. Валерка, за которую он жизнь отдаст. И Валерка – она здесь, понимаешь? Здесь! – он колотил себя в грудь одним кулаком, а другим вытирал слёзы.
– Я понимаю, понимаю. – я пыталась успокоить разбушевавшегося Колосса на глиняных ногах. – Прекрасно тебя понимаю.
Когда он уснул, свернувшись калачиком, я встречала рассвет, наблюдая солнечное рождение из окна, а потом ушла, понимая, что сердце "моего мужчины" уже занято – "валеркой"
Вышла из отеля, вдохнула морозный воздух, поёжилась. Я снова была одна. Одна в большом городе.
– По работе приезжали?
– Нет.
– В гости?
– Нет.
Седовласый усатый таксист какое-то время помолчал.
– А зачем?
Теперь какое-то время помолчала я.
– Любовь ищу.
– Нашли?
– Нет.
– Найдёте. Вы такая красивая.
Я встретилась взглядом с седовласым, усатым таксистом, он подмигнул мне, а я улыбнулась и мне стало ХОРОШО.
#100500_первых_свиданийТот самый рассказ
Валеркино сердце тут 
