*** Там, где закаты текут на восток через дыры чужих глазниц, мне осталось счастье — ходить к реке и смотреть на птиц, печальную песню в джонке отпускать по течению. И потом золотом вышивать по шелку иероглиф имени твоего, твой дом, дым из трубы печной, облако за горой, огонек на горе, метель. Женщину, что вечерами согревает твою постель. И ладони твои. А если из них уже проросла трава, я буду молчать об этом за нас двоих. До самого Рождества... (опять старое)