Этот август в деревне под шелест листвы облетающей с вишен губит, я слышал, что дядя Миша внушавший доверие опять начал пить порывы к письму становятся тише и тише, Лишь иногда сквозь рамы окон узнавая луну слышишь как ангелы тихо садятся на крышу но сонный отец мне объяснил что это скребутся летучие мыши.