Под Покровом живя, а не на покрывале, здесь на деле поймёшь, что такое Донбасс, где ответят, шутя: «Не такое видали» и привыкнуть бы надо, да кто тебе даст. И глаза матерей возле военкомата, где ты сам наперёд знаешь место и путь, и отводишь свой взгляд от судьбы виновато - сколько взял пацанов, столько надо вернуть. Бог с нами, дело ясное, дорога к Богу узкая, сюда приходят разные, ну а выходят русские. Ты не стар и не молод, и руки на месте, ты уверен во всём и не веришь в исход, где КАМАЗы с казённой табличкой «Груз — 200» вереницей безмолвно плывут на восход. Где един третий тост за ушедших, по следу песню в такт подпоют, кто вернулся живой про одну, что на всех, про неё, про Победу те, кто понял, что значит «любою ценой». И смерть свою не празднуя, идём тропинкой узкою, сюда приходят разные, ну а выходит, русские.