#странсы1.
На 38м доехал до обводки и потопал на трассу (ну до Феса-то уж 200км доберусь): топал-топал – перед знаком 120 в каком-то кривом месте встал, думаю, кто ж на 100 км в час остановится. Почти тут же останавливается фура (картонно-пузатая, подпрыгивающая: индусские напоминает), я на своём ужасном французском спрашиваю, куда он едет, водитель чё-то там бубнит, я не понимаю, он не понимает – вылезаю. А потом смотрю, он на месте стоит с аварийкой, подхожу – показывает: запрыгивай, мол.
Ну это я потом понял, что по-французски он не говорит (равно как и по-английски), нашарил в интернете разговорник арабского, а тот – друга франкоговорящего набрал по кнопочному телефону. Последовал разговор следующего содержания:
– Ytuyiuorejkjerokfdmn.
– Ага, ага.
– Renjkpmvpmreimrevreccxre.
– Ага, ага.
– Тебя зовут Ага?
– Ой! Non. Je m’appelle Nikita!
Какую-то базовую коммуникацию установили – правда, я так и не понял, куда фурщик едет, а потом смотрю – он в сторону Феса поворачивает (я-то только 16км до поворота проехать рассчитывал)
А по сторонам жёлтые выжженные просторы, сухие кости деревьев, рассыпанные пуантилистом старинные кустарники, разливы песков, переливы солончаков, нежные холмы.
Высадил он меня прям у Феса (16км оставалось). Поблагодарив, я спрыгнул, прошёл круг (в Марокко все дороги состоят из круговых развязок): стою, стоплю. Ну ладно, думаю, если с каучем фигня такая – хостел сниму, там вещи кину и поеду в нацпарк Ифран, про который чувак под Касабланкой рассказывал.
Я даже не стопил (выбирал какой альбом Летова послушать) – задом подъезжает машина: один чувак в дредах, другой бородат как пророк:
– Ты как тут бро? Нас остановила твоя гитара.
Зовут их Абдул и Боб, и они ёбнутые: с каждым-то человеком на дороге они саламалейкум, всех пропускают, всем махают и говорят про то какие у всех прекрасные лица:
– Я расскажу тебе про город, в котором живут художники и музыканты, я расскажу тебе про город, где круглый год ветер и солнце,я расскажу тебе про город, где лучшая на свете рыба, я расскажу тебе про город, где собрались люди из всех стран – я расскажу тебе про Эс-Суэйру!..
В ответ тихонечко что-то забрасываю про Китай, про Индию – ребята слушают, слушают, а потом Абдул спрашивает:
– Какой у тебя план?
– Вообще говоря, плана у меня нет.
– Обожаю таких людей!!!
По пробкам и марокканским кругам добираемся до дома Боба, он остаётся (детей в школу надо собрать). Мне дают виноград, прямо с гроздочкой пересаживаюсь на переднее, Боб в окошко пожимает руку и говорит, что я повстречал ангела, а не человека – и мы едем, Абдул (ему 42) рассказывает про тёмный Марокко, про виллы богачей, которые перед самым морем сверлят скважины для бассейнов, оставляя поля без воды, про систему образования (марокканцам проще и дешевле поступить в российский вуз, чем у себя), про кумовство, про взяточничество, про мафию короля, про гашишных дилеров, про то как он поднимался из самых низов (8 братьев!), ездил в универ на двух автобусах, всегда без денег (еле-как на обед, который делил с ещё более бедным товарищем), как контролёры его поймали и продержали в коморке 2 часа, из-за чего Абдул опоздал на экзамен, а пересдача у них в системе не предусмотрена, как он собрался уходить, но сердобольный учитель готов был занять ему 600 евро, чтобы он только остался, а Абдул всё равно ушёл, и пошёл водить туристов по Фесу, иногда за копеечку, иногда за две, иногда за так, и один раз ему повстречались три японки, которых он повёз в Мерзугу, смотреть пустыни, и вместе с комиссиями от продавцов и гостишек (а с одной из японок и роман случился), у него в кармане оказалось 700 евро, мать сразу решила, что он партию гашиша продал, и они с братьями долго думали, что сказать отцу, который был муэдзин.
Примерно на этом моменте я замечаю знак и понимаю, что мы, кажется, вернулись к Рабату и проезжаем знак 120, у которого я утром стопил – потом я понимаю, что уже и Рабат мы проехали, и подъезжаем к Касабланке…
– Слушай, Абдул, а мы куда вообще едем?
– В Эс-Суэйру.
Ну тут я расхохотался (вместо 16км до Феса вышло 650км до Эс-Суэйры) – ладно, я не против.
