МИСИМА Не пробитый борт, не морская качка. Всего лишь цифры банковских карт. На меня орёт бумажная пачка. Сулит зависимость, рак, инфаркт. Да только что мне до той зависимости. Опасность всюду, мы в ней зажаты. Я достаю из штанов, как из виселицы паспорт невежливому сержанту. И дальше, хоть ласковым ямбом выстели, хоть медленным хинди спившегося приблуды. Я помню, однажды меня отпиздили, смертельно обидев жившего во мне Будду. С тех пор каждый шорох звучит отчётливей. Все лишние фразы, взгляды, пейзаж окраин. Так лучше однажды услышать: чё ты, блядь? чем тысячу раз представлять себя самураем. Ни язв от цинги, ни сокровищ на дальнем острове. Всё врёшь об отчаяньи, ссоришься с отражением. Писатель Мисима закончил, взязвшись за острое пёрышко чаячье, солнечное, волшебное. Так и я выхожу на причал, креплю паруса на реи, не желая быть режиссёром квартирной драмы. У меня за спиной, комбат-огонь-батарея, один за другим горят Золотые храмы. Писатель Мисима спит, обнимая лезвие. Пусть снится ему искристый морской закат. Бескрайняя синь, мерцающие созвездия — рассыпавшиеся цифры банковских карт. (2018) #стихи