Бывает читаешь, как авторы жалуются, что их герои живут своей собственной жизнью и плевать хотели на мнение автора. Садишься, пишешь. Вот казалось бы, гирлянда на елке, шампанское в холодильнике, кроватка и постелька вон там, телефон доставки пиццы потом посмотрите в Интернете, и даже Андрей в Лондоне с Кирой. Но что такое начинается? Какие-то хождения, непонятные друзья, собаки, лыжи! Бутылка вина в шкафу, Саша! В шкафу, я сказала! Ну и живите, как хотите, блин! Куда опять пошли, выходные уже почти закончились, а вы еще до поцелуя не дошли, что за люди!