сволочной породе эти странные люди бредут вкось маршрута... — голос сорвав, я нелепо спрошу. — а вдруг Бог считал, что все это шутка, и мы, дураки, поклонялись шуту? поправил ошейник. кровавая выя в изрядной тревоге крутилась, как винт. слово мое, как ударом от кия, шаро‌м покатилось в хату элит. в пинжак все запрятав, любо-дорого голым, сновать меж глазниц. мой дырявый карман выронил то, что и так незнакомо — выронил солнце в Южный Ливан. руки повяжут. земли под ногами не было. было лишь горько опять в коньячное озеро падать стихами, голос сорвав, во все горло кричать: «Полундра! Лево рули капитан! Там тундра, голодная будто Иран» он буркнул, что-то про сажу и вам будет не трудно понять, что он кровью харкал на маршрут. КЛИМОВ. btlg #сосборник