*** да, я пишу "люблю", но то любовь не значит. чувства свои всегда я терплю и не умею иначе. не разобравшись, могу закричать: "тебя я любила давно!" и через время остыну опять, прекратится чувство само. мне стыдно ужасно и боязно очень, что спутаю чувства опять. ведь нужно хоть раз увидеть воочию, чтобы то чувство познать. да, бьется сердце, и мысли в тумане, да, слова о ней. да, возможно, чувств не станет, и да, я жду тех дней.
***🤩 люблю его до трясучки в руках, до сильной тяжести в ногах, до раскрытых в полночь глаз, до брошенных смущенно фраз, до бабочек внутри живота. эта любовь совсем не как та.
раньше любовь меня изводила, до ночных криков доводила, до беспричинного беспокойства, до прыжков от счастья до расстройства, до слёз от его слов. точно ли это была любовь?
от продолжительной скуки беру перо в руки, хотя, точнее ручку старую, от учебных работ усталую.. но перо звучит романтичней. так давайте будем этичней, и пером-старой ручкой напишем письмо. кому адресовано оно? человек точно новее пера, красивей орла и мамы роднее. и голос его всех на свете нежнее. в письме опишу каждый пустяк: что он делал так, а что я не так, что листик сегодня красивый упал, что вновь на полях я его рисовал, что кот наш все на том же месте, что скоро мы вновь будем вместе, что под полную Луной он не желает быть со мной, что сердце бьется с новой силой, что улыбка его всегда была милой.. но он не увидит это письмо. перо пройдётся, ставя клеймо, черкая слово за словом, снова и снова, снова и снова.. это письмо только моё. он никогда не увидит его. вместо слов лишь синие дуги. оно было написано просто от скуки. но вот одно я не пойму: скука от безделья или по нему?
мы с тобой виделись вчера, но кажется, что прошел год, век или даже два, ведь ты мой кислород. твой запах в легких, мои руки в твоих, я забывал о многих, дышал тобой, как псих.
дайте сделать глоток кислорода, я так скучаю, сжимается грудь. моя любимая ты антипода, дай же мне вздохнуть..
