Совершенно прекрасное. Герман Власов *** Кто говорит, что мир несправедлив, – ложится спать, грозу не долюбив и свиристель меж яблонь не дослушав. Блаженные – имеющие уши и слух – в ладони слушать стрекозу, и смелость – одному гулять в грозу. Кто говорит, что свет жестокосерд, – не видел майской ночью лунный серп, не различал в углу овал сирени, и кисти ив, и желтых лип колени. Под грозный меди аккомпанемент он – дачник, потерявший инструмент. Вот, в ведрах у смородин – сучкорез, у яблонь – лейка, плодосъёмник без привычной ручки свежих грядок между. Труды и дни теснятся как одежда в прищепках бельевых на бечеве: две майки, лифчик… Топая в траве, ёж появился, нюхает… По кругу летит Земля. Ее кусты, мосты, дороги, гари запах, бересты и ты – одно письмо, к какому другу – неведомо. Распахивая шарф, ты благодарный чувствуешь пожар чуть ниже горла, где гнездится слово вот этой белой ночью в полвторого. Но слова нет, а есть один ответ, соединивший облако и свет, антенны, крыши и грядущий ливень, обрывки молний – будет гул за ними – и пауза, в какой ведёшь отсчёт. Гром прогремит – ты улыбнешься: Черт. И ливень льет, и ты едва одета, и дом дрожит, и окна из слюды. И ты добавишь, что настало лето на узком берегу, вблизи воды.