Поэтический вечер. Ничего не предвещало. Обычный вечер понедельника. —Поели? Давайте в душ и спать! А то сказку не успеем почитать. —А мы пока чай попьем. —И мы чай хотим! —Давайте, только быстрее. Чайник пыхтит и скрипит, чашечки цокают, фантики шуршат. Я организовано бегаю по квартире, выключая верхний свет, настраиваю дом на сон. Муж и дети за столом. Я устроилась на полу с чашкой и конфеткой. Выдохнула. —Пожелтел осенний сад, будто бабочки летят. Вы куда? у них спрошу. А в ответ шуршу шуршу.—гордо продекламировал Костя. —Заглянула осень в сад…—подключилась Варя. —Скажи-ка, дядя, ведь не даром Москва, спаленная пожаром…—спотыкаясь о слова напрягает память супруг. —Ну, ребята, держитесь! «Незабудка» М.Ю.Лермонтов!— И на одном дыхании рассказала историю о несчастной любви. Засыпая осознала, что все эти когда-то выученные стихотворения перестали быть обузой, теперь это прочные воспоминания о детстве. Проговаривая знакомые строчки, уносишься к маленькому дому в селе, простенькому книжному шкафу, синему двухтомники Лермонтова, и волнительному трепету неизвестности будущего. У них тоже так будет. И будет это воспоминание о поэтическом вечере. Своя комната