Все чаще возвращаюсь (и все вокруг этому будто нарочно способствует) к поездке на Кавказ. Все мое существо тянет обратно в лес, где каждый вдох наполняется любовью, самой искренней и чистой, доброй ко всему живому и не живому. Где слышны настоящие, дикие птицы, где есть солнце, светящееся до того, что ты его не узнаешь (ты ведь московская!), где ручей, настолько ледяной, что стынут жилы, тянется с самого верха горы, которую полностью объял поднебесный туман. Все в душе поет горами, где в розовой дымке лежит табун диких лошадей, и жеребенок, так ласково смотрящий на тебя, даже не испугается - ведь он свободен, он мчался по этим самым горам обгоняя ветер, а ты всего-то человек. И мимо тебя, на самом плато, пронесется сокол, спикирует вниз, и ты, затаив дыхание посмотришь ему в след и увидишь как в ложбине гор лежит блеклое, испещренное цветами солнце и почувствуешь как вода, этот свежий дождь, проходит сквозь тебя. Там же, в голубые сумерки, будет молчать мироздание, там же ты вспомнишь о наскальной живописи и наконец поймешь о чем были отпечатки рук: «я здесь был», я был на земле, я был жив. И вот ты, в этом приступе счастья, опускаешь глаза на вордовский файл, который обязательно надо сдать завтра до двух, и читаешь: «мигрант или безумец?» и тут же думаешь - да все вы безумцы. Как все вы не правы, как все это бессмысленно - особенно если и меня тут уже нет, если на моем месте уже просто тело, а я далеко в горах, созерцаю Божье творение, которое не может вобрать в себя человечкий глаз. И тут-то вселенная все же поделилась на составные, тут-то ты всё понимаешь