Не видящая разницы меж мёртвым и живым — хохочет, словно дразнится порезом ножевым. Ползёт упрямо трещина по выцветшей стене, спокойно смотрит женщина в глаза моей вине. Упругая, как деревце в ночнушке из листвы. И ей ещё не верится, что мы уже мертвы. Что даже если голову на грудь мне положить, то белого безмолвия нам с ней не пережить. И вместо мыслей — гул, лица коснешься невпопад. Легла на спину улица и рухнул снегопад.
