Прощаясь грубо, медленно с любовью на подмосковном яростном ветру, на флорентийском, искреннем, позорном, я тоже так когда-нибудь умру, я тоже так когда-нибудь заплачу с простреленной Лолитой на руках, где лебеди озимые судачат, и Лоэнгрины брошены в снегах, прости меня, я больше не достоин на паперти тюльпанами цвести, мои стихи, как Фиуме в Ростове, как русская березка взаперти, прижмись щекой к последнему спартанцу, в мичуринские падая сады, когда стихов моих протуберанцы, летят в колодцы, полные беды, сотри слова с простуженной бумаги, и не тумань от сырости глаза, мои стихи - расстрельные овраги, в которых кровь моя застыла, как роса.