Мигрень - ето когда твоя голова внезапно решает, что ты ей больше не нужен. Когда ты осознаёшь, какая она всё-таки большая. Когда у света появляется плотность, а у звука запах. Она приходит, как неожиданный гость, которому ты никогда не рад. Без звонка и без стука, с ноги вышибает дверь и с порога раскидывает по всем комнатам светошумовые гранаты. Насилует твою нечаянную утреннюю трезвость, проходит на кухню и поставив грязные сапоги на стол, включает внутри твоей головы адскую симфонию. Слушать противно, но выключить нельзя.
Сначала ты пытаешься вести себя достойно. Пытаешься не разозлить её ещё больше. Ходишь по-тихому, пьёшь воду мелкими глотками, глотаешь бесполезные таблетки, делаешь вид, что всё под контролем. Сейчас. Ещё немного. И отпустит.
Мигрень в ответ ухмыляется, закуривает сигарету Ватра и запускает марш сатанинских лилипутов в твоих висках. Они маршируют, по жестяной крыше стальными набойками, под нескончаемую дробь пионерских барабанов.
И ты понимаешь, что даже мысль о том, что всё это когда-нибудь закончится, невероятно дерзкая. И мигрень кивает тебе – Да-да, мой друг! Никаких иллюзий!
И ты лежишь, полностью поверженный, считаешь трещины на потолке сквозь полопавшиеся капилляры глаз и пытаешься вспомнить, в какой момент жизни ты свернул не туда. Может, ето была та чашка палёного Нескафе в далёком в 2003 году? Или тот взгляд на светлое пиво позапрошлым летом? Ты нихуя точно не знаешь, но почему-то уверен: ето карма. Заслуженная и неотвратимая.
А потом…мигрень уходит. Внезапно. Не оставив даже пепла от сигарет. Просто хлопает дверью, и наступает легкое головокружение и невероятная лёгкость в теле. - Это всё? И ради чего? Но мигрень никогда ничего не отвечает. Она - молчаливый тиран, который не нуждается в диалогах.
17 ноября вторник То, что я писал до сих пор, писал один человек. Если бог продлит мне жизнь, я буду писать опять. И то, что я буду писать, тогда будет писать другой человек.
пара. парень, интеллигентного вида. в очках. с зонтом (только над собой), в бруках-дудочках и девушка в пальто-колоколе, с непокрытой головой, медленно шли впереди под снегодождепадом. он, ожесточенно жестикулируя свободной рукой: - уже 150 тысяч погибших! ты понимаешь? с обоих сторон! я читал в источниках. они всё, всё скрывают! и нам врут и им! - да-да... - это хорошо не закончится! - купишь мне Essa клубничную? - конечно. так вот, они скоро...
жаль деваху. молодая. ей писку надо ебать, а не голову.
бомжи у помойки обсуждали орешник. как и куда долетит. судя по всему пропаганда до сих пор всепроникающа. нсли даже до меня добралась через такие не очевидные тропы...
