Я не умею прощаться, это не про меня, Тут вот закат красивый, земля и птицы, Тёплый весенний ветер по коже ситцем, Нежная грусть заливает по венам яд. Это не правильно. Сложно теперь ужиться, Слишком уж чётко в памяти образы всё хранят. Ты отошел под утро, когда темно, Я просидела час, замерев на месте, Там теперь пустота и дурные вести, Как-то безлико и даже немного пресно. Взглядом бездушным смотрит в меня окно. Это не правильно. Это совсем не честно. 2020. О смерти писать тяжело, но нужно. Невысказанные слова будут гнить внутри, пока не отдашь их бумаге или человеку.