Я пытаюсь не писать о любимом. И о любимых. Я не смогла вчера написать о Линче, потому что он такая громадная часть меня и моей личности, что я не могу спокойно переживать эту потерю. Он стал тем проводником в глубины подсознательного, которого у меня не было никогда. И я бежала за ним без сожалений и лишних разговоров, туда, глубоко во тьму, каждый раз уверенная в том, что в конце проступит солнечный свет и снова станет уютно и тепло, и совсем не страшно. Он стал тем, кто убедил меня в том, что ненормальность - прекрасна и удивительна, что в ней сокрыта вся сила, красота и энергия. И он делился этой энергией, как не делится ей, возможно, ни один другой режиссер. Он был первым, кто раскопал мои самые потаенные кошмары и одобрительно кивнул, потому что чего-то очень сильно бояться - это не значит быть слабым и беспомощным. Он общался через свое кино один на один с такой маленькой и глупой мной, и мне хватало этих разговоров. Как с другом, как с отцом, как с художником, как с огромной и всеобъемлющей энергией, способной менять этот мир к лучшему. Он говорил, что надо смотреть на пончик, а не на дырку в нем. И я буду пытаться смотреть на пончик, хотя эта дырка делается все больше и больше с каждым разом. Прощай, Дэвид Линч. И спасибо.