Боже хвойного меда с нотами липы, спелого смеха яблок в больших корзинах, дни тускнеют, ночь закована в бронеплиты, собери же, Господи, всех в горсти нас. Собери нас там, не под «качу пливе», с номерных палет окликая лично. Мы встаем на марш под свинцовым ливнем под «Прощанье славянки», ибо так привычней.