Макс тыкает пальцами телефон. Набирает одного старого друга, второго. Первый сообщает, все отпуска в его подразделении отменены. Второй рассказывает про опустевшие полки в их магазине. Вояки раскупили обвесы на оружие, тепловизоры, тактический шмот, и вообще все, вплоть до носков. Дикий ажиотаж. В инстаграме три видео подряд. В первых двух Байден и Зеленский разными словами говорят одно и то же. В третьем известный политический деятель заявляет: Россия никогда ни на кого не нападала первой. Машина сворачивает на берег Дона, к баням. Ночная пьянка, она же планерка, она же тимбилдинг. Первый же тост перерастает в горячий спор. - У многих из нас там родня или друзья. И не только у нас. Ничего не будет - Я был на Майдане в 2014. Репортерил. Прямые включения, эфиры. Они ебнутые. Совсем, наглухо. Так что не зарекайся. - Да ладно, перестань. Какая, на хрен, война. В 2022 то году. В три часа ночи Макс вызывает такси. Парная, веник, купель и арманьяк ввергли его в расслабленную негу. Рациональные доводы не складываются в единую мозаику, тонут в теплом блаженстве. Идея немедленно продать все акции выглядит глупой донельзя. Дурацкие слухи о дурацкой войне просадили котировки "Газпрома" и "Сбера" ниже низкого. Выйти в кэш, потерять несколько миллионов? Просрать наследство сына и приданое дочери из-за минутной слабости? Нет, нет и нет. Кто угодно, только не Максим Юрьевич Морозов. "Тойота" резко тормозит, едва не впечатав пассажира в лобовое. "Вояки", - извиняется таксист, - "салабон за баранкой, совсем водить не умеет". Огни армейских "Уралов" бликуют на мокром асфальте. Грузовики стоят посреди Ростова длинной колонной, растянувшейся на километр. Максим тянет из внутреннего кармана пиджака мобилу. Щелкает кадры на память. Один, два, три, пять. Солдат в зеленой балаклаве высовывается из под брезентового полога и пытается прикурить. Зажигалка гаснет на ветру. "Сраный кот", - бурчит боец, впихнувшись обратно под тент. Расстроенно ерзает на лавке. Макс роется в подсумках бронежилета, в штурмовом рюкзаке, и, наконец, находит искомое. Передает курильщику модную зиппу и, следом, вишневого "Кэптан блека". Тот тянет сигарету из картонной коробочки. "О-о-о, вот это подгон. Зажило русское дворянство!". Аромат хорошего табака наполняет кузов "Урала", и множество камуфлированных рук тянется к гостеприимно распахнутой пачке. Грузовик прыгает по ухабам луганской грунтовки, по воронкам от снарядов, приклады автоматов стучат по полу кузова, бойцы курят и ржут над упустившим таки сигарету изо рта недотепой в зеленой балаклаве.