давно я знал: судьбу не выбирают. но каждый раз, когда тончает срок, я ощущаю землю под ногами и вместе с тем не ощущаю ног. повсюду так. и где б я не был только: в Москве, в Новороссийске, в Целине… есть улицы, что не знакомы толком, и образы, что так знакомы мне. сырой подъезд. напротив стен избитых эпиграф «х%й» - и всё, что было до. в кафе попса. рабочие, бандиты… займи свой угол и садись за стол, - с бутылкой пива, в старомодной куртке проглотит кнопки ушлый баянист. стакан для мелочи, внутри - окурки, недалеко - мольберт. сухая кисть бумагу режет. молодёжи насмех он дёргает заплывший, мутный глаз. присядь поближе. человек из краски за тысячу рублей напишет нас, слепой художник рваный холст измажет, где мы с тобою так и не сошлись, - пускай. сегодня я за то, чтоб каждый прожил свою, свою и только - жизнь.