Иду по Лиговскому — липкий ледяной снег ноября в лицо. Уже темень такая, что кажется, будто и не светало вовсе. Надо писать текст про холод, ноябрь и всё это в Питере. Но ни одной надёжной наметки, лишь необъятное, неоформленное чувство внутри. Его бы собрать, скомпоновать, словами окружить, чтобы не расплескать в эти мокрые, и насквозь сырые ноябрьские сумерки. Только пока не пишется. Ни о тебе, ни о себе ни о ком. В наушниках ХХОС «Кровь комаров» Всё сводится к вниманию, внимание Всем похуй на внимание от тех Кому их внимание похуй сильнее Мне не снится давно ни столица, ни птица в окно Ни сидится с вином, вырвали часть из жизни — рухнуло всё Будто влюбился в убийцу битлов Укутался в ситцевый гроб Как бы не спиться, но не спится — предлог Вокруг лица котов, я в них так одинок Какой город дорог, когда горы долгов? За забором из костей, что успел перемолоть Я пью кровь комаров, в них пытаясь найти тебя Замечаю в толпе лицо, не замечая В толпе лица, я скучаю по тебе, пизда…