— не смей подходить, клянусь, я буду стрелять, — в дрожащих руках маленький танцор балета держит старый пистолет, купленный непонятно где за сущие мелочи, якобы для самообороны. наверняка бутафория, не больше. но так покрасневшие глаза верят, так надеятся на какую-либо защиту.
— стрелять, — тянет парень с улицы. — стрелять, — он ещё давно со всех сторон этот жалкий пистолет рассмотрел. юнги родился с оружием руках, он вырос в таком окружении и управляет ими как собственными пальцами. — в кого ты, куколка, будешь стрелять? — огнестрельные его лучшие друзья, а ножи за пазухой кровные братья.
— ты мне жизнь угробил! — кричит тэхён в слезах, путаясь в собственных пуантах.
— тогда, — юнги ухмыляется, смотря прямо в дрожащие зрачки напротив. он закатывает рукава большеватой куртки и, не дрогнув, подставляет собственный лоб под дуло пистолета. — тогда стреляй.
но тэхён в жизни не выстрелит.
тэхён слишком безумно нездорово любит.
