нырнуть в ощущение, принять, а не спорить, не расщепляться. пролить сидящие внутри слезы, смотря в зеркало, будто тебе 15. (ты, в целом, и старше-то не намного)
закутаться плащом, пледом, под одеяло тяжелое спрятать ноги, затихнуть. обнять свои плечи. представить, что это будет недолго. ломятся полки от написанных на картоне мыслей: размышлений на тему счастья, успеха, преданности и долга.
сейчас меня нет как будто, буквально пять минут повою волком и опять появлюсь.
[я расстроена, растеряна, обижена и злюсь]
вот такой набор, неудобный квартет. пытаться отдохнуть от себя же самой? - таких выходных точно нет. спрятаться от мира, от общества, от горя и от ума?
с тобой все нормально, отдохни. это просто наступает зима.
сижу в углу, тону в водолазке. мягко, свободно, по привычке одиночества краской раскрашено утро: зубная щетка, зеркало, расческа, кофе и пудра.
нудно бубнит в наушниках музыка, двигаться трудно, не двигаться - трудно: раскачивается на волнах обязательств голодное 60-ти килограммовое судно.
дорога, пробки, метро, эскалатор, кто-то рядом опаздывает, а кто-то безжалостно орет матом, кропотливо подсчитывает месячные траты, покупает втридорога на улице кукурузу и сахарную вату, ждёт аванс, а потом зарплату и снова аванс -
все по расписанию четкому, слаженному.
перебираю слова в голове четками, поправляю лицо и рубашку неглаженные, на пальцах от гелиевых ручек сажа, под ногами - лужа, в планах - лажа. приходиться выкручиваться.
бежать в неизвестность, подхватывать на ходу. [осознанно потреблять], игнорируя придуманную шелуху, спланированный мусор, «правильную» предписанную ерунду.
верить, не веря.
если что, невелика потеря, другое/другого найду. в конце дня выдыхаю, приглаживаю перья, сижу в углу.
пока все тонут в других, я тону в водолазке, отрицаю реальность, пишу стих, верю в сказки.
мир под пленкой, буря внутри. рукопись года и дня, увы, не горит, а плавится по углам. раскалывается на 365 частей голова: 182 - работа, 182 - лабиринт и 1 болван - день, выпадающий из всех графиков и всех стран. день, когда очень сильно устал, лег и не встал.
мир под пленкой, мозг как в кастрюле бурлит. слушает, слушает и вообще не знает, о чем говорит. глаза видят потерявшийся уличный колорит - полузимняя сепия. день переждать и начнётся следующая, полная надежд серия, разгладятся перья нежных тонких кистей. полетит в нашу сторону кипа хороших новостей и гостей. не будет мысли рвать на 365 частей, и боль будет сносной.
мир под пленкой - не дышит почти совсем и ждёт год високосный.
сиреневый вечер, и сахаром ватным небо ложится на крыши. ветки-иголки чернотой проверяют по окнам: дышит там кто-то, не дышит? гоняется ветром, потеет туманом дорога, осенние листья как мыши: спешат, суетятся, под пальто залетают, день-завтра - крестиком вышит.
день-завтра скотчем и пленкой заклеен, закрыт, затянут, задушен.
босыми ногами спешится скорее, пластырь для пяток не нужен. босыми ногами по льду, по асфальту, по глубоким рассеянным лужам, по занозам, заскокам, занудствам, занудам, по пеплу, по стеклам, по каменным грудам.
⁃ согретым не будешь ⁃ я знаю, что буду.
я знаю, что стану, что найду и что справлюсь. я знаю, упрямством и выбором - многим не нравлюсь.
и что?
день-вчера уж во мраке и дымкой застелен, день-завтра - скотчем и пленкой заклеен, в дне-сейчас - нелегко, тут ветер и стены, тут слова через ливень под пухом и пеной кричат и кричат.
кому надо - услышит. тут осенние листья гоняют как мыши, а я в спешке за ними - в руках нитка с иголкой, шагаю по лужам, занозам, осколкам, за кленом ушастым шустро и ловко..
- я думаю,что твой ритм написания стихотворений - танцевальный , у тебя в каждой строчке движение, от начала и до конца - линия, как только начинается новая строка - ты задаешь новое движение , чем больше строчка , тем медленнее и плавнее движение и наоборот. стихотворение-танец , танцевальная связка
ты пишешь, танцуя
(примерно это я сказала @ovnuka , когда познакомилась с ее творчеством)
миру откровенно по барабану, кто, когда и кого уличил за обманом, кто у кого лазил в карманах, откровенно по барабану.
мир откровенно спокойно закроет глаза на твои истязания, на то, что забила в угол гроза, что грызет и бушует под кожей уже несколько лет.
Ты ответ себе сам.
[гладкое прикосновение к волосам, шаг преследует шаг, прогулки, признания в любви новым адресам]
понимаешь, кроме тебя самого так сильно тебя ещё никто не бросал и не бросит. мир, он нейтрален, и бой он твой не поймет, да он его и не просит. миру бы расцвести весной и сохранить себя осенью. вот и все.
а ты все в борьбе с отражением гадаешь, кто кого первым скосит. успокойся.
мир не игрок и не тратит выбора зря, он не ноль, и не выше/не ниже нуля. так что просто в удовольствие цвети весной, с благодарностью жди декабря, слушай сердца живительный грохот и следуй за ним.
как бы то ни было, миру откровенно по(х)фиг, но это не плохо, ведь ты не один:
альбомы скрывают страницы, кинолентой скользящей сквозь шорох убегающих в новое лиц. у этих страниц нет номеров, лишь года надписаны по бокам от углов, нет ни дат, ни границ.
в альбомах хранится стабильность, тепло и забота. не разрушила там никого ещё злая работа, не растрескались чьи-то пальцы от грязи, мыла и пота.
взирают там в объектив счастливо, до жизни жадно. а правда? да кому нужна эта правда, если там в бесконечных страницах у всех все всегда хорошо?
там никто ещё ни от кого никуда не ушел. никто ещё никуда не исчез.
вне альбомов почему-то другое имеет вес, и изменчивость бьет под лопатку неожиданно сильно. учили - по сердцу и мыслям, измеряют - по силам. оголяй кулаки, ищи смыслы, причины, выбирайся с альбомом в руках из бурлящей пучины. от стабильного времени к играющим пыльным кулисам.
[не меняясь, надо бы измениться]
не меняясь, надо бы измениться: спрятаться, слиться, уйти, без вины извиниться? [вспоминать, пока можешь] скоро многие будут лишь сниться.
пропитаться упорством, жизнью, теплом и заботой. не упустить объектива, на каждом шагу делать фото: нас ждёт кинолента бесконечных и липких страниц.
и так лет через сто откроет альбомы кто-то, почувствует счастье и шорох
