#waw #черновик Его теплицы всегда окрашены в кислотную фуксию. Зелень там расправляет свои ветви и листья широко, выходя за пределы стеклянных жилищ своих, дразнит неоднозначностью форм и поражает красотой распустившихся бутонов. Хранитель медицины никогда не является в люди, он заведует всем скромно, ведёт отшельническую жизнь. Пока все остальные стараются поддерживать связь, встречаются иногда в ячейке искусства, сплетничают в историческом музее, отдыхают на фермах... Хранитель медицины прячется в свете неона и темноте своих дремучих теплиц. Ходил слух, что он ищет лекарство от всех болезней, ходил слух, что он сам смертельно болен, а иные шептались, мол, вот вот и будет всем ещё одно чудо бессмертия! И пойдут их дети на бесчеловечные эксперименты. Никто из них прав не был. Частично. Травник и правда искал все новые способы защититься от болезней, от уже открытых, от возможных и даже невозможных. Он одержим, это верно. Повлияли на это события прошлого или его ведёт неминуемое будущее, можно только гадать. — Научишься ты когда-нибудь предупреждать о своём визите? — Эскула поправляет увеличительное стекло на глазу и продолжает изучать составы в чашках петри. — Это и мой дом тоже! — возражает Кристофер, голосом, который вот вот сломается, исказиться до неузнаваемости. — Уверен, что хочешь жить по правилам "этого" дома? — Травник ухмыляется и поднимает голову, смотрит на дерзкого юношу перед собой. — Что, язык проглотил? А Кристофер бы свой язык съел. Нет, здесь слишком много правил, слишком тут душно и волосы от влажности вьются. Поэтому он неловко отводит взгляд и отходит в сторонку, к большим диким пальмовым листам. — Я вообще по делу пришел, — Кристофер протягивает листок, исписанный женским слабым почерком. — Она умирает? Травник нехотя берёт записку, изучает внимательно и бросает её на железную подложку. Следом туда летит маленький кубик, похожий на спрессованный сахар, а через мгновение бумага воспламеняется и сгорает так быстро, что даже пепла не остаётся. Остаётся, но такой мелкий, не видный глазу. — Умирает, — честно отвечает Травник и отходит к высокому стеллажу с сотней маленьких ящичков. Роется не долго, собирает травы с одного, с другого конца стеллажа. Все эти сухоцветы измельчает в ступке, заваривает кипятком, процеживает и разливает на три колбочки. — Избавит от боли, — Травник протягивает первую колбочку Крису. — Затуманит рассудок, — протягивает вторую. — Прекратит мучения в счастье. Его цель проста, дать человеку счастье перед уходом в иной мир. Несчастливых людей хватает и здесь, нечего им бродить и в мире духов. Кристофер бережно прячет разноцветные склянки во внутренний карман куртки и кивает. — А что с ней? — шепотом, будто это большой секрет, интересуется Крис. — Сложно объяснить. Главное, что я понимаю. Не забывай голову, — Травник отмахивается. Крис недоверчиво хмыкает, хотя он давно понял, что вытащить из этого человека информацию, всё равно что черпать воду ситом — бесполезно и глупо. Травник бросает мешочек со сладостями, чтобы откупиться от надоедливого мальчишки окончательно и это всегда работает. Крис больше не мешает ему, оставляет один на один с неизлечимой ныне болезнью, которая протянула свои лапы за каждым жителем бывшего Кетэма. Проклятье, могут подумать прочие. Расплата, подумает Травник, закроет дневник наблюдений и положит под язык пилюлю, чтобы сегодня поспать без вечной боли в теле, отголосков прошлого.