Не кончилось. «Как-нибудь» не срослось. По-прежнему всё - о ней. Не вышло на финиш. Не улеглось. Война идет тысячу дней. Они проползли как тугая нефть, Один засчитай за сто, И если не про неё мне петь, То вообще - про что? Надолго теперь сожжена трава, А слёз - как воды в реке, Убогие сыпятся недо-слова, И все - на моём языке. Кому-то далёкий чужой перон, Кому-то - закрытый рот, Но всем - один сон, И на всех одно Желанье на Новый год. Как дура тянусь на последний свет, А он - всё бледней, бледней… И тянется тысяча долгих дней Как тысяча лет.