Я шёл по длинному сквозному коридору, вдоль стен которого лежали огромные рулоны газетной бумаги. Один такой не подняли бы и десять человек. Свернул направо, в склад. Пустое пространство давило на плечи. Работница типографии показала на длинный железный стеллаж у стены — вот ваши книги. Рядом стоял круглый мужчина в черном пальто нараспашку. На шее висит незавязанный шарф. За узкими прямоугольными очками скрываются маленькие глаза. На голове редкие седоватые кудри. Стоит возле стопки каких-то газет, перебирает листы. Я начал сгружать книги в тележку и не сразу понял, что он у меня спрашивает. — А что за книги? — тихо повторил он. — Поэтический сборник. — Ааа, сборник… — делает такую паузу, что я слышу, как волнуется незаполненное пространство слов. — Типа, как у Хабазни? — Ну да, — отвечаю, зависнув на секунду, и улыбаюсь. Он предложил помощь, и мы вдвоём сгрузили книги в тележку. Потом он вернулся к своим газетам, а я вывез сборники в просторный внутренний двор, глубокий, как колодец. Книги я привёз в редакцию. Спрятал под столом, распихал по ящикам рабочего места. Пусть отлежатся, и уже в новом году покажу их вам 😏