Лежу на полке поезда, возвращаясь из Беларуси, и впервые за последние три дня просыпаюсь позже 7 утра. В руках книга из минского независимого книжного — «Буддист» Доди Беллами. Странный выбор, но именно к нему потянулись руки — в поездке одиночество всплыло на поверхность. Эта книга выросла из заметок в блоге, где Беллами пытается разобраться в том, что было в её отношениях и как она себя чувствовала в них. Прошу папу с соседней полки сделать фото с книгой. Камера заедает, он ворчит, и мне от этого смешно. Я представляю, как это фото появится в моём телеграм-канале, даже если всё выглядит наиграно. Пока поезд трясётся, я думаю о том, как часто мы стремимся запечатлеть рабочие моменты, которые кажутся незначительными. В ленте мелькает фото, где подруга на ватмане среди рекомендаций книжного магазина вписала мою авоську книг. Я чувствую поддержку близких в начинаниях, которые кажутся мне незначительными и корявыми. Корешок книги испачкан шоколадом с беларуского сырка — радость и хаос жизни. Эти страницы теперь часть моего повествования. Когда фото готово, я понимаю, что это не просто изображение. Это уязвимость, момент связи. Напоминание, что поддержка приходит не только изнутри, но и через чужие слова — как у Беллами, где любовь и потеря всегда связаны.