Когда встречаешься с юными читателями, неизменно вспоминаешь себя в этом возрасте и те чувства, которые вызывали такие встречи. Помню, к нам в школу приехал писатель - вот его имя я не запомнила - что-то птичье, типа чибиса. А с ним актёр ленинградского ТЮЗа Николай Иванов, которого мы любили, бегали на все спектакли. Встреча проходила так: писатель бубубу, потом Иванов своим шикарным голосом с хрипотцой читает его стихи и отрывки из повестей. Потом писатель снова бубубу. Потом артист. В итоге, писатель закончил моралитэ: учитесь дети хорошо, стремитесь к знаниям, любите Родину, и есть ли, мол, вопросы. И одна маленькая девочка (не я) спросила: жив ли тот великолепный поэт, чьи стихи про лисичку прочёл актёр Иванов. Все смутились, учительница стала пенять девочке на тугодумие. А писатель говорит: так это ж я. И прочёл сам про лисичку. А девочка мотает головой и твердит: те стихи лучше были. И я помню, как мне ужасно неловко было за девочку, и я подумала, что провалилась бы со стыда на месте писателя. Но писатель не провалился, выкрутился шуткой с ловкостью, которой только позавидуешь. «Я б так не смогла» - подумала я. И вот езжу тут с лит. гастролями по всей стране. Какие только вопросы не задают. Взрослые отжигают покруче детей. Но об этом - в отдельном посте.