Хен Мэлс *** Вокруг заплатки, Всё тлеет, гаснет, Горелый запах Впился в быт. Здесь каждый шаг — Как в капкане пастырь, И небо Ржавое молчит. Осколки слов — Как плесень на стенах, Размножились в трещинах Старых домов. Гранаты рвут нам Мысли на вены, И пепел укрыл Побеждённых Богов. Снаряды, как тени Забытых идей, Рождают бессмысленный Чёрный уклад. Война — это память О чём-то живом, Что стало коррозией Ржавых преград. Земля, истощённая Ртутным дождём, Крошится под тяжестью Сломанных крыл. Здесь люди, как уголь, Сгорают огнём, Но пепел — лишь память О том, кто здесь был. Забытые лица, Как пятна на плитах, Стираются в пыль От бессмысленных фраз. Здесь правят обиды, Здесь пепел на ситах, Здесь то, что было до нас. Корни врастают В бетонный покров, Стирают остатки Былых очертаний. И плесень, как шрам, Что затянет вновь, Проглотит попытки Людских оправданий. Война, как плесень, Цепляется к дыму, Проникая в поры Промокших домов. Стирает из памяти Лица и имя, Оставив рисунок Из прожитых снов. Война, как плесень, Цветёт на стенах, Заражая сознание Дымом побед. Мы стали случайностью В старых пленах, Где небо смеётся Сквозь новый след. Вода, пропитана Горьким свинцом, Течёт по руинам Забытых судеб. И каждый, кто сгинул Под этим дождём, Останется плесенью, Брошенной в людях. #ХенМэлс