за городом, у леса, на краюстоять, пошатываясь как осока,
сбежавшую на небо колею
считая расстоянием до Бога.
смотреть на мир, и не сходить с ума,
и уповать на маленькое чудо.
жалеть себя, как будто понимать,
и водкой согревать больной желудок.
наверно, в этом есть какой-то толк,
зачем ещё нужны пустые даты…
вот так стоять бесхозно на восток
и, может, улыбнуться виновато.
и закурить, и день ещё прожить,
стихи по памяти перебирая…
за то, что я уйду, прошу любить —
и точка, и тире, и запятая.
Андрей Медведев пишет
