«Книга эта была похожа на зеркальный лабиринт, посреди которого чья-то бережная рука с почетом расставила по серебристым подмосткам незамысловатые предметы, а затем приглушила свет. И ты бродишь по нему, из залы в залу, не зная даже, в правильном ли направлении ты двигаешься внутри строки, не говоря уже про страницы. Неуловимая рука не подсказывает дорогу твоему сознанию, но непрестанно следит за тем, чтобы ты как следует рассмотрел каждый из предметов, увидев всевозможные их отражения и в конечном итоге усомнившись в их природе. Ощущение, подобное многократному повторению одного и того же слова: рано или поздно оно расчеловечивается в бессвязный звук»