«В этом царстве сладостной лжи, в котором я так долго кипячу свои мысли, как живых раков в бульоне, мне постепенно перестает хватать места. Я все меньше ощущаю грань между реальностью и собственными догадками о сути вещей, разницу между прошлогодней пылью на моем сердце и шумом слякоти за окном. Прозаики со своей пластичной моралью мне осточертели, а поэзия кажется не более чем очередной насмешкой в обволакивающей все бессмыслице. Я устал считать рубцы на жабрах своей души, так жадно и безрезультатно тянущихся к воде и теплу. Возможно, у утра получится все исправить. Все, что я так и не смог»