На улице изморозь. Слышу, как текут трубы. Не сплю ночью. В личке сообщений тьма. В голове мыслей жуть. Мне на них не ответить, не разобрать. Начала писательский марафон и поставила себе маленькую цель, но пишется так же тяжело как с большой — и стоило мне так мелочиться? На гитаре играю плохо. От баррэ запястья побаливают (наверное, неправильно беру), а струны дребезжат как дряхлые старухи (наверное, не до конца зажимаю). И всё же я решила, что останавливаться не буду. На днях я видела, как выглядит саморазрушительная ненависть со стороны, и окончательно поняла — так относиться к себе людям больше нельзя. Хотя временами я чувствую себя не совсем... человеком. Я чувствую себя мешком с тяжёлой (наверное, неправильно беру) дребезжащей дрянью внутри (наверное, не до конца зажимаю). И стоило мне так мелочиться?