Короткая любовь, как вспышка СПИДки, в окне у электрички, будто спит кит, брюхаты от надавливанья пятна по принципу – большое в необъятном. Когда гремит коррида, укори нас, священный бык с рекламою доритос, за то, что мы потрём периферии, как дворники зимой автомобили. Ты в простеньком, со штопанною спинкой, на набережной Дома, – неусыпно, вернее сонно, туловищем тающ и кверху брюхом, хоть млекопитающ, наш Дом плывёт, черты неразличимы – твой профиль снова – парафраз мужчины, нажи́тый им метлою на полставки… И жизнь – не что иное, как фальстарты и марш-броски за элькой уходящей – не догоняя, эйкаю, пропащий… И вторю эху, кутаясь Ионой в него – с хвостом луны пристанционной.