До типуна на языке мусолю лакрицу слов о пламени в груди. А боль упорно остаётся болью - в метафоры ряди ли, не ряди. И осень наступает неуклюже, придавленная сталью бронеплит. Как ноет и пульсирует под Суджей. Как в Горловке стреляет и болит. Чернее море, слёзы солонее. Грудная клеть для ярости мала. Моя страна стремительно взрослеет. И удивлённо смотрит в зеркала. О боли на губах её ни слова. Она теперь скупится на слова. Эй, супостат. Моя страна здорова. И, боли вопреки, уже жива.