#плацкартныезаписки Дембельский альбомБольше всего я не люблю ехать днём, когда можно ехать ночь. Ночью всё понятно: выпил пива, посмотрел сериал, закрыл глаза и вот уже до прибытия 15 минут, а злая (или добрая) проводница отнимает подушку (или теребит за ушком), быстро собрался и ушёл.
Днём ехать — отвратительно. У меня есть проблема — я не могу долго спать в светлое время суток, а ещё я с трудом пью до обеда, так что первую половину поездки мне нечем заняться.
Поезд уходил с Курского вокзала в 10 утра.
— Двадцать шестое. Проходите, — направила меня проводница.
Её лица я не заметил. Едва успел добрести до своего места, как поезд тронулся. Было пустынно. Изредка в проходе мерещились «перекати поле» — тучные тётушки, которых всегда после отправления интересует, открылся ли уже туалет?
— Пиво? С утра? — Одна из них смерила меня неодобрительным взглядом, прокатываясь мимо.
— И чё, — огрызнулся я?
Утреннее похмелье заставило отступить от принципов и выпить до полудня. В кармане нашёл ириску и стало совсем хорошо.
—Приятного аппетита, — пожелал мне голос с боковой полки. Я медленно повернул голову и увидел солдата.
Солдат был моего возраста. В его незатянутом ремне и нашивках читалось гордое звание — «дембель». Форма и берцы были изрядно заношены. Каждые пять минут он доставал из кармана старую нокию и сверялся со временем — было видно, парень торопится домой.
— Пиво будешь? — Голос с хрипотцой сделал моё предложениене самым дружелюбным.
— Буду, — сразу же согласился он.
Я достал из рюкзака бутылку, пересел к нему и представился.
— Андрей, — не отпуская улыбки с лица, представился в ответ он.
— За дембель! — Протянул бутылку я.
— За дембель! — Андрей почти крикнул, сделал смачный глоток и потянулся, — а ты служил?
— Нет, — коротко ответил я.
— Ну и правильно, — засмеялся Андрей, — не хуй там в этой ебучей армии делать.
— Дедовщина? — спросил я.
— Да, ну на хуй. Какая дедовщина, — поднял брови и сделал глоток Андрей, — так только, если оплеуху какую сержант отвесит, да и то, из-за собственной тупости обычно.
— А что тогда? Как же Родина, Отвага, Честь, не?
— Да пиздец. Там скучно хоть вешайся. Вот ты думаешь, я что, в армию от хорошей жизни пошёл? Да как бы не так. У меня варианта два было: либо в институт и 5 лет хернёй маяться, а потом всю жизнь за десять штук въёбывать или на армейку на год, а потом обратно домой. У меня же руки не из жопы, — Андрей шлёпнул ладонью по столу, как бы доказывая свои слова и продолжил, — у меня под Курском свой сервис. Ну как свой — батин. Но в последний год перед армией он там даже не появлялся, я всё сам там. В месяц тысяч 25 зарабатывал, бывало и больше, — похвастался он.
— А зачем тебе армия тогда? Не легче было откупиться?
— Ну я же ещё и дурак, — прыснул он, — вот что ты говорил: Родина, Отвага и прочая хуйня. А потом ещё и деньги непонятно кому нести надо было. Мне в военкомате говорят: «Здоров! Служить пойдешь?», а я им: «А есть выбор?», они мне: «Нет». Так и пошёл. Я же в ракетные войска попал. Служил недалеко от Плесецка, может быть слышал? Так вот, думал научат чему, а там, — солдат махнул рукой, — скукота.
— Рота подъём! — усмехнулся я.
— Типа. — Кивнул Андрей, — встали в шесть, умылись, побежали, пожрали, побежали, пожрали, поподтягивались, пожрали, посмотрели телевизор, спать. И так год. Ну ещё наряды.
— И что, вас там ничему не учили? Как с ракетами обращаться, например?
— Для этого есть контрактники, а мы так — для патруля территории, и чтобы за сигаретами бегать. Хотя, — Андрей задумался, — иногда весело было, я не жалею.
Поезд резко остановился. Мы вышли на перрон покурить и пополнить запасы пива.
— Тула, – прочёл я вслух.
— Тут калаши делают, — затянулся Андрей, — только нахера, непонятно. Я за год службы на стрельбах был два раза. То ли десять, то ли пятнадцать выстрелов сделал.
— Не густо, — заметил я. Проводница позвала нас в вагон, прикрикнув на другого зазевавшегося пассажира