Memoriclaje🧠

La habitación blanca

Es noche
No sé si es noche
O si la oscuridad se desprende en mi entraña
Soy el café imbebible
Con veneno de ratas
Soy nicotina en la garganta
Que se anuda a mi sangre
Soy el humo que no me calma
La colilla que se destroza
La colilla que destrozo
No soy nada...
Soy
Las letras que escupo en forma de hiel
Esta vez la poesía tampoco es calma
El té derramado
El toc de mis dedos invencibles
El calor en la tráquea
La llamada que se vuelve
Un cigarro gastado
Soy el círculo de mi cabeza
Soy una noche que no tiene sentido
Una hoja con disparatados trazos
No soy nada
Tengo miedo
Quiero volver a ser
Esa niña pequeña que no tiene miedo
Y que resiste los ataques
De las cucarachas
Cuando viene mamá
Quiero ser
Quiero ser
Quiero no estar más en esta habitación blanca
Que me nubla y me asfixia
Quiero salir de mí
Cuando me autoflagelo
Quiero un oído, aunque sea muda.

La marcha absurda

Me voy
Haciendo malabares
En el andamio de los que se quedan
Me voy
Con el veneno de la sobrevida
Manchándome las ropas
Me voy con mi papel a cuestas
Con la pupila hundida en sangre
Engrandecida y deformada
Me voy
Me voy sin equipajes
Con un beso clavado
Entre la piel y el alma
Entre sed y suspiro
Me voy ahogada en un desprecio
Y acurrucada en tu mirada
Me voy
Me voy mil veces
Y cuanto más me alejo
Más me quedo

Abecé

He hurgado en mil poemas
No me encuentro
Tal vez por eso he intentado ser poeta
Cada letra dice
Y desdice

Tantas letras no encajan
Son distintas las mías
Tal vez por eso me he inventado un poema
Me he cansado de letras que no encajan

El poema pudiera ser filoso
Pero el conjunto de grafemas no respira
Sin sentido

Me he cansado de letras que no encajan
Jamás de la poesía
¡Todo lo que necesito es coherencia!

Desalinización

un río ante usted
si lo contempla
hay fechas
si se sumerge
no habita el tiempo
solo agua...
solo agua!

Ilógica coherencia de una noche sin luna

El desdén del sudor
En aformes figuras que se deslizan
Presurosas al tiempo que las luces se opacan
Se trastoca en la forma
De voluntades vulgas sin derecho a la vida

Poco se valorizan los atardeceres
Entre las nubes tercas que los desaparecen
Entre las tercas nubes con sabores a luna

El desdén del sudor y los atardeceres
A la espera del alba son la misma cosa

El desdén del sudor es un alma rabiosa
Y es el atardecer
Un alma con la cara de un hambriento niño

Es pues, el alma
Cuando se acaba el día
Un triste niño hambriento
Y rabioso y sin fe

Es pues, el niño, entonces,
cuando comienza el día
Un lápiz color gris que enmaraña las páginas
Del sudor, de la rabia y de la fe al descuido.

Facta non verba
(La posdata)

Incluso, basta, de los hechos vacíos.

Facta non verba

¡Basta!
Basta ya de palabras vacías
De discursos vacíos, parlamentos vacíos
¡De poesía vacía!
Basta de parlotear
Sobre senderos que el valor no recorre
Basta ya de jugar
Basta ya de acrobacia emocional
Si no pueden palparse las ideas coherentes
¡Basta!
Basta de tanto verbo enmohecido
De recursos roídos por el miedo
O por los actos a que conduce el miedo
Basta ya de aludir lo irrealizable
O lo forzosamente irrealizable
Bastan las frases
Que causan hematomas en las profundas sensibilidades
¡Basta!
Basta porque no sirve la palabra sin hecho
Y basta
Pues si no sirve duele
Porque nada hace
¡El exceso de palabras debería ser delito!

CROWLEY Y EL PÁJARO

«Tengo bajo la ropa un corazón fatigado, un corazón bueno: un corazón que a nadie haría daño».
Dos Pistolas Crowley (asesino en serie norteamericano)

Soy un pájaro terco, que se posa en la rama
De un árbol sin saber
Si la rama es segura
Ni si es siquiera rama

Soy un pájaro terco, que por el aire vuela
Aunque haya una tormenta
Aunque las alas crujan

Soy un pájaro terco
Que se acerca a la jaula
Aunque sé (porque una vez fui preso)
Que el humano no es bueno

Soy un pájaro terco
Que confía en los humanos
Un pájaro que cree
Que el alpiste es bondad

¿Soy un pájaro terco o un pajarraco tonto?
Soy un pájaro terco
Que admiro mis colores
Y mi vuelo, y mis alas, y mi testarudez

Soy terco, soy tan terco
Que lamento que Crowley
Sea a muerte condenado
Cuando es un hombre bueno.

Soy tontamente terco
Porque no amo la vida
Soy tercamente tonto
Mas si pájaro soy, soy pájaro, no humano.

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La fuga

La calle tiene el mismo sabor metálico
De aquellos días
Que las memorias no retienen
La gente parece un fragmento de estiércol
Dentro del cual hay muchos otros sucedáneos
Mi cuarto huele a soledad
A veces me deslumbra
Otras me asquea
Mi cuarto huele al proyectil
Que no ha salido aún de mi cabeza hueca
Mi cuarto huele a mí
Y sabe...
Mi cuarto tiene sabor metálico
Casi idéntico a aquel que despiden las calles
La calle también es soledad
También las heces en mi cuarto gritan
¿Cuál es la diferencia
Entre el cuarto y mi calle?
¡Ninguna!
¡No la hay!
Soy en mi cuarto
El mismo desconocido de la calle
Soy en la calle
El mismo ingenuo de mi cuarto
La última idea insepulta son mis pasos
El último latido
Es la tuberculosis de mi alma
Necrótica mirada
La mía ante los miles de humanos
¿Humanos?
Moldeados con la misma masa
¡Quiero escapar!
Y escapo a mi manera
¿Qué son los seres que andan mundos?
¿Qué soy yo cuando soy como ellos?
Es por eso que escapo
De mi cárcel forzosa
¡La poesía me hace humano!
¡Humano!

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Cumpleaños

Qué dicen los seres ebrios
Cuando se esfuman los sentidos
Cuando la respiración
Es pesada en demasía
Cuando en la plena primavera
Las ramas están secas
Qué dicen los seres no tan ebrios
Cuando se miran
Cuando no quieren ser
Y no quieren no ser
Cuando no quieren
Cuando no saben lo que quieren
Cuando una fecha es una lágrima
Qué dicen los seres sin ebriedad alguna
Cuando se encuentran solos
En un mundo de estatuas que caminan
Cuando alrededor miran y solo alcanzan
A ver figuras que no se ajustan a su verso
¿Qué dicen?
Qué carajos dicen los no ebrios
Cuando la vida corre
Pero la vida
De nada sirve,
De nada vale...

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Mi mayor miedo no es la muerte
Es que la gente intente
adivinar, al morir yo
Cuál fue mi último pensamiento

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Arcadas

Me envenena el blanco papel
El mudo papel
El papel arrogante
El papel que sin letras
Me habla más de mí que yo conmigo

Nos miramos fijamente
Deshilando los gritos de un alfabeto enmohecido
Lo deshilo, él se entreteje
Y yo me lleno de un odio que no resiste mi aire
Me envenenan los labios cosidos del papel

¡No puedo más!
Me tiembla el aura, palidezco
Introduzco mis dedos en el fondo
De un turbio lago que no existe
¡Vomito al fin!

La hiel se hace poema
Pero el poema no es veneno.