Уже несколько дней как (еще до номинации на премию) во мне проснулся внутренний голос, говорящий, что я оставила что-то недоделанным. Почему-то стали попадаться книги о Барселоне на глаза, на «картах» в моем Маке застыл район вокруг Дома Бальо. В мае я завершила работу над «Ты умрешь в Барселоне» и решила больше не писать книг. Вместо этого засела учить итальянский, продолжила французский и испанский. Каждый день по часу на язык — чтобы не возникало даже мысли сесть опять за текст. Я, правда, решила завязать с этим. Сегодня я открыла файл и уже два часа читаю… Пропустила урок испанского. Моя писательская интуиция говорит, что это нужно. С ней спорить нельзя. Потому что когда файл понадобится, я буду с горящей задницей сидеть 24/7 и готовить его. Блин, опять. Не опять, а снова! Это как будто внутри сидит какой-то вирус, веном, который повелевает идти и садиться за клавиатуру, а в голове уже готовые образы, фразы, а по венам текут реки нужных настроений.