Задалась очевидным вопросом под очень глупое кино. Все же помнят эту сентенцию о том, что люди, читающие книги проживают больше чем одну жизнь, да? И вот я подумала, а что если это - иллюзия? Наша бесконечная тяга к преодолению бессмертия хоть таким образом? Человек, который это создал, назовем его условно Кристофером, или Алексеем, суть это не изменит, живет свою жизнь, считает себя говорящей зверушкой или сжимается в клубочек в присутствии посторонних, этот самый человек создает наши фантомные бесконечные жизни, платя в своей единственной за квартиру, играя в мяч или ругаясь на кошку. Тогда что это, как не бесконечный и бессмысленный обман самих себя? И не следует ли из этого, что жить стоит ради удовольствия, в конце концов? Да-да, я опять переизобрела восемь строк Эпикура, но можно я спишу это на то, что в пятницу успешно прошла предзащиту, на которой меня полтора часа терзали так, будто мозг это печень, а коллеги -орлы, Прометеем себя называть не буду, вы и так все сами знаете. Или все эти бесконечные писатели, режиссеры и прочие креаторы как раз создают прочную сеть бытия, которую мы утратили, потеряв что-то, или наоборот, развившись так, что самого факта дыхания и возможности размножиться нам уже не хватает? С вами была минутка рефлексии имени Лютика, не способного писать стихи. И, на всякий случай, доброй ночи и спокойного сна